PING planet-horror.com (13.666.13.666) 56(84) bytes of data.
64 bytes from yx-in-f100.planet-horror.cold (13.666.13.666): icmp_seq=1 ttl=241 time=205 ms
64 bytes from yx-in-f100.planet-horror.cold (13.666.13.666): icmp_seq=2 ttl=241 time=205 ms
64 bytes from yx-in-f100.planet-horror.cold (13.666.13.666): icmp_seq=3 ttl=241 time=205 ms
Экран замерцал. Все работало как обычно. Только вот случается час, когда работать с некоторыми сайтами лучше не стоит. Андрей усмехнулся. В последнее время на его детище народа заходило с избытком. Разумеется, сайт считался несколько аморальным, в связи с чрезмерным количеством видео реальных жертвоприношений, но кто мог всерьез помешать служению Черному Козерогу? Спам-рассылка на почтовые ящики пользователей местного провинциального провайдера определенно принесла свои плоды. А его бывшие коллеги-администраторы определенно ленивы до неприличия. За пять лет так и не удосужились сменить пароли доступа к серверу. А уж о том, что к их локальной сетке был подключен кто-то еще - и вовсе не прознали. А по сему Андрей находился в более, чем благодушном настроении. Из жителей города как минимум восемнадцать человек сидело на его сайте. Впрочем, туда же отправились те, кто и не собирался лицезреть реальное убийство. А кто их спрашивал? Андрей с истинным садистским удовольствием подумал о том, как раскаляется сейчас телефон технической поддержки.
Однако, радоваться долго ему не позволяло время. Оно безжалостно уходило. Пора начинать. Итак, ныне восемнадцать человек точно сидят у мониторов, а что делают остальные - не важно. Андрей запустил поиск и обнаружил местоположение потенциальных жертв. Вот они, на карте города отчетливо видны их дома, помеченные багровыми флажками. Теперь осталось лишь подключиться к серверу.
В серверной за три квартала от убежища Андрея началось что-то невообразимое. Оставленный в гордом одиночестве невезучий программист звонил по всем ему телефонам знакомых ему компьютерщиков, пытаясь узнать, какая сволочь опять снесла роутер, и дико матерился, поняв, что сервер зажил какой-то своей жизнью. И неизвестно, сколько бы он так метался, как взбесившаяся курица, но тут из системного блока вылетело нечто, напоминающее черное облако с тысячью щупальцами, раскидывающее капли ядовитой дряни. Оно накинулось на бедолагу и медленно и с чувством разорвала его на части. Такие же облака вылетали из компьютеров всех пользователей, которых не в добрый час занесло на planet-horror.cold.
Андрей ухмылялся, считая жертвы. Эти были последними в череде создания Камней Перехода. К рассвету Камни омоются кровью невинных (хотя, невиновных, впрочем, как и невинных не существует) и можно будет приступать ко второй фазе: распространению рекламы сайта в сети и захвата еще большего количества душ пользователей. Осталось совсем чуть-чуть.
Неожиданно в дверь постучали. Андрей театрально насторожился,хотя благодарных зрителей из числа смертных не наблюдалось, а бессмертным нужны только события, и с трудом сдерживал хохот, предвкушая веселье. За порогом находился наряд милиции, по случаю сработавшие парадоксально оперативно. Андрей покосил на список жертв. Так и есть, кто-то на ночном дежурстве решил использовать казенный трафик по собственным нуждам. Ну-ну.
Дверь выбило напалмом. Десяток вооруженных автоматами мужиков влетели в заброшенный склад и застыли на месте. Потому что за монитором сидел хорошо разложившийся труп, который, игнорируя гостей, что-то бодро набирал на клавиатуре.
- Не двигаться! - скомандовал командир отряда, но голос его сорвался на мышиный писк.
- Вы мне мешаете, - парировал труп. - Подите прочь.
- Мы будет стрелять, - не по уставу, зато честно поведал кто-то из агрессоров.
- Это вряд ли, - отмахнулся закончивший набирать неведомую простым блюстителям порядка шифровку труп. - Вас здесь вообще не существует.
Отряд испарился. Труп радостно потер иссохшие руки, удовлетворенно вздохнул и вышел через обугленный дверной проем. Рассвет уже обагрял улицы. По дорогам мчались машины скорой помощи и милицейские автобусы. Несмотря на ранний час, большинство горожан бодрствовало. Это ничего, это бывает. Вот уже в церкви в неурочный час поклоны бить начали. И, Андрей даже глазам своим не поверил, в местном круглосуточном магазине водку стали в четыре утра продавать. А ведь был же запрет мэра, мол, с двадцати трех вечера до девяти утра крепкие спиртные напитки продавать никак нельзя. От Андрея, правда, народ шарахался, но что тут сделаешь? Тем более, что они сами все напросились.
А нечего было не верить в могущество Черного Козерога и публично орать, мол, все это сатанизм и мракобесие, запретить надо и вообще в стране экономический кризис начинается, преступность и так уже на голову села и вообще, шел бы ты, парень грузчиком работать...
Андрей дошел до кладбища и задумчиво побрел вдоль могил в поисках своей. На кладбище было тихо. Даже вороны не решались обсуждать свои птичьи сплетни в ранний час. Удивительная умиротворенность накрыла мертвое сознание Андрея. Глянув на покрасневшее небо, он забрался в гроб. Минуту спустя могила приняла вполне социально-приличный облик.
А ведь пять лет назад Андрей, системный администратор местного хоста на весь город объявил, что Черный Козерог вернется за счет крови покорных. И что есть день и час, когда тот, кто не хочет утратить жизнь, не должен пользоваться интернетом. А ему не поверили. Хотя ходили же слухи, будто призрак ритуально заколовшего себя системного администратора бродит где-то в локальной сети. Но все сочли это городской легендой. Ну-ну.