Бреду один среди стволов шершавых
замшелых, серых, помрачневших, старых.
Повсюду от корней, как наши дети,
побеги юные бегут гурьбою к свету,
листвой скрывая почернелый пень.
Тут клён когда-то рос. Я помню его тень. 
И рядышком цветущую сирень - 
теперь грустящую кустом полураздетым.

Неузнаваем уголок укромный:
скамьи знакомой нет окрашенной в зелёный,
красавца клёна нет... И многих уже нет.
Осиротело дружное семейство -
таков закон! - и ни при чём злодейство.
Мы все подвластны вечности закону,
однако жаль, что нет роскошной кроны
и шелеста листвы таинственного нет.

С тоской невольной ныне наблюдаю
как время беспощадное меняет
наш край, мой парк и шум его аллей,
не изменяя пыл души моей.