Икона

  Как в правды летопись изначальную,
смотрю я, в Русь зазеркальную,
где сплошь хрустальные озера,
не оторвать от храмов взора,
  ошибки прошлого, в сплетенье роковом, 
омыты в покаянье вековом,
и неба колокол звонит весенним светом,
и вторит тишина ему изысканным куплетом.
  Соборное величие святое,
и куполов сиянье золотое,
и словно детские игрушки,
на плюшевых холмах церквушки,
  Рождественская сказка запорошенной тайги,
и "птицы-тройки" звон, смолкающий вдали.