По дороге

  Здесь револьвер, приставленный к виску
                               поможет выжить,
и нож из вены забродившее вино
                               по каплям выжать.
  Здесь каждая строка неразделима с болью,
и столь желанная свобода пахнет солью.
  Здесь жизнь ликует и поёт, 
не оставляя запаха и следа,
душа от скепсиса гниёт,  
в безветренной прохладе неба.  
  И скоро уж пора придёт,
и осени потухнут краски,
и арлекины смоют маски,
утихнет боль и мысль умрёт.
  Но, женщины прекрасной нега,
в потухший горизонт под небо,
вслед за собою уведёт.