Подпрыгни и скажи: "Счастье!". Рядом с тобой идущие люди отшатнутся. Они будут шокированы. Твоё поведение никак не вяжется с происходящим. Эти люди одеты странно, подумаешь ты. И как я, вообще, здесь оказался? И куда мы все так важно вышагиваем? Какая-то площадь. Её обступают неказистые прямоугольные строения. В центре площади меж двух столбов натянуто широкое полотнище. Приближаемся к нему. Стоим и глазеем. Появляется вдруг лысый дядька в белом плаще до пят. Он указывает на полотно и заявляет скрипучим голосом: "Перед вами картина знаменитого Босха!". Ты подпрыгиваешь, но ничего не говоришь. Стоящие вокруг люди надеялись, что ты скажешь: "Счастье!". Но ты не в силах уже этого сказать. Только висишь в воздухе, смотришь прямо перед собой на "Несение креста" Босха и молчишь, упорно молчишь из последних сил. Висеть становится всё труднее. Молчание сгущается. Какая-то старушка стучит костлявыми пальцами по твоему бедру и шамкает: "Сынок, расскажи нам, что же ты там видишь?". Мужчина в старинных боевых доспехах протягивает зачем-то на длинном древке к твоим губам тряпку, пропитанную чем-то кислым и едким. Пытаясь увернуться от мерзкой тряпки, ты отводишь голову и случайно замечаешь в толпе соседа по лестничной клетке. На нём всегдашняя его майка, спортивные штанцы и шлёпки на босу ногу. Глаза слегка ошалелые. В руке - двухлитровая бутыль с пивом. Он прикладывается к ней, делает большой глоток, ваши взгляды встречаются, и сосед радостно машет рукой. А ты не менее радостно кричишь: "Привет, Фомич!". В этот миг что-то холодное вонзается в грудь там, где сердце. И ты падаешь в яму...