Мастер рукою своей изваял
Белые груди и щёчки овал.
Долго смотрел на творенье своё,
Вдруг незаметно вздохнуло оно.
Мастер глядит и не верит глазам
Водит рукой по седым волосам
Очи другою рукой закрывает
Вновь он глядит и тихонько вздыхает.

Пусто теперь у него в мастерской
Брошены кисти небрежной рукой
Пыль толстым слоем лежит по столам,
Где же наш мастер? Откроюся вам:
В ту же минуту котомку собрав,
Но инструмента с собою не взяв
Мастер ушёл, я не знаю куда;
Сгинул в дороге он навсегда.

Только в коморке на пыльном столе
Мраморный ангел пришельца встречает
Своей красотою он манит к себе,
Но взором холодным на взор отвечает.
                     18 ноября 1999г.