Фонтан  ключом  давно  не  бьет,
Архитектура  не  чихает,
От  перьев  голубиных,взлет,
Уж  не  порхает,речь  толкает.
Не  молодой  уже  поэт,
Иль  бард,с  гитарой  на  фонтане,
Сидит  в  нелепом  ожидании,
И  суетит  прохожих,ход.
Они  ютятся,  как  в  каюте,
И  слышат  голос,чуть  хмельной,
Такой  родной,в  словах  знакомых,
Он  окольцован,с  тишиной.
Того  же  сквера,тех  не  близких,
Его  поклонников,  за  час,
Он  в  массах  шепчет  свои  мысли,
Но  не  кривляется  для  масс....