Не Фрида Кало

Зачем вскрывать себя как опытный хирург,
Вдоль позвоночника холодной сталью боли
И корчится в тисках предродовых потуг
Подранком-ланью, женщиной лишенной воли?

Уже ли все слепы, познавшие любовь!
И на алтарь надежд, омытый чистой кровью
Они несут дары и молятся без слов,
И прикасаются к святому изголовью

Крылом души своей, палитрой алых роз,
Навязчивой, как ген, идеей обладанья.
Вонзая в плоть и кость сомнения некроз
И материнскую потребность созиданья,

Срывают зрелости незрелые плоды,
От яда и от страсти задыхаясь...
Скажи, Господь, что ждет их впереди?
Хотя к чему мне знать? Я просто каюсь:

За ночи без огня, за холод покрывал,
За одиночество небес, звездой разбитых,
За то, что знал ты обо мне, чего не знал,
За шум дождя, за немоту дверей закрытых.
 
Не Фрида Кало я, и не хочу ей быть!
Так почему же ты, возлюбленный Диего,
Вновь изменяешь мне, но мне не изменить
Тебе ни в Мексике, ни там, где много снега.

Убить себя в себе, во имя наших встреч?
Но нужно ли тебе такое подношенье?
Сгореть дотла, уснуть, из снов твоих истечь,
Замкнуть чужой судьбы тугие руки-звенья,

На грани двух миров, под грудью тишины
Собрать цветы души, вплести их в чьи-то косы...
Меня, мой друг, прошу, ты больше не вини,
Тебе я поклялась не задавать вопросы.

Пусть будет новый день, как холст без красок чист,
На нем ты сам наметишь контур мастихином.
Сюрреалист начнет, но может быть кубист,
Шутя, допишет эту повесть стеарином.  

20.09.08.