Каждый раз смотрю в свои злые глаза
И задаюсь странным вопросом:
Девочка моя добрая,ты умерла?
Почему здесь не я,а Тьма без спроса?

Может попить мне препараты,
Или раны свои залечить?
А может кричать и рыдать не надо?
Или ты не вернёшься,малыш?

А то как мне так жить,я не знаю,
А руки дрожат,как и губы..
А себя я не люблю,презираю,
Злой я стала,плохой,грубой.