Ну кто же, кто ответит: почему
Среди людей мне одиноко жить?
И отчего порою ночью на луну
Так хочется по-волчьи выть?

Вокруг толпа, а я - как в магазине,
Где нет людей. За кассой - продавец,
И манекены... в зале и в витрине...
И кажется: вот-вот всему конец...

Кому сказать, как больно, сиротливо,
Мне день за днем, за годом год?
Как на душе удушливо тоскливо
Среди всего... Да кто ж поймет?

Друзья? У них свои проблемы.
Свой узкий круг, и каждый сам собой
По горло занят. Так всегда и все мы
Внутри себя - хоть пой, хоть вой...

Я сам себе и врач и фармацевт,
Пишу анамнез четко и раздельно.
Тут не поможет никакой рецепт.
Диагноз: жизнь. Болезнь смертельна!