Стол. 
Свет 
И стоящие кругом хирурги, 
Опустившие руки свои - 
Выхода нет. 
Сломаны в пару секунд четырехчасовые потуги 
И потерян, 
казалось бы найденный раньше ответ. 

Стол. 
Свет. 
Всё украшено маковым цветом. 
Каждый первый определённо 
Любит цветы. 
Это, казалось, быть может 
искомым ответом, 
Но они после смерти никак не помогут 
От пустоты. 

Стол. 
Свет. 
На столе стоит гроб. На столе спирт. 
Взгляды родственников полные 
Пролитых слез. 
Где за столом кто-то пьёт, там, поверь, под столом кто-то спит, 
Все пытаясь найти ответ 
на доставший вопрос. 

Стол. 
Свет. 
Карандаш и листок бумаги. 
Молодой поэт в попытках заполнить 
Свою пустоту 
Пишет письмо умеревшей когда-то при операции маме, 
Смешав воедино слога изящество, 
слов простоту.