Кто не мечтал найти в кустах, в заброшенном карьере, в отселенном доме, на свалке... "дипломат" с миллионом?
Например, найти, сдать государству и получить назад 25%. Но ведь 100 - лучше. Но и 25 - нормально.
Однажды Бойль и Мариотт
Собрались вместе выпить пива,
Какая тема для стиха,
Какая, братцы, перспектива!
Примерно так и было однажды в городе Москва. Только фамилии собравшихся "выпить пива" были иными. Одним из них был ваш покорный слуга, другой - мой друг и коллега, замечательный человек и очень талантливый художник.
Собраться - то мы собрались, но на полный ассортимент не хватало - на бутылку наскребли, на закуску - чуть.
Время было смутное. Деньги куда-то исчезали. Друг сказал: "Старичок, пошли в магазин через дорогу, там меня все знают, чего-нибудь придумают".
И, чтоб вы не сомневались - таки придумали!
Они продали нам на закуску длинную булочку (вроде, "студенческая" называется) и "яйца-бой". Не знаю, существует ли в других Гастрономах мира такой продукт неаккуратного обращения с куриным товаром, а нам повезло! Десяток вышел по цене двух штук.
А далее, не могу удержаться, чтобы не поведать о новом замечательном рецепте придуманном тогда же, не отходя от кухонного стола в мастерской друга.
Берете длинную булочку, разрезаете пополам, выбираете из нее всю мякоть, потом смешиваете с яйцами, добавляете по вкусу что имеется (у нас были соль и перец), засовываете назад в пустые половинки, соединяете (эта операция требует известной сноровки!) и ставите в духовку. Все!
Закуска - царская!
Приготовились, разложились, настроились, разлили и... пошел неспешный разговор, из-за которого, собственно, все это и затевалось.
Но поворот темы зарулился почему-то в начало - в "не хватило".
Живем мы, такие способные, такие талантливые, такие трудолюбивые, не самые последние, а нам... не хватает на закуску?! Нужно что-то делать, что-то придумать, чтоб такого не было. Перебрали все, что могли придумать и пришли к выводу: Что мы умеем делать лучше всего? Естественно, рисовать. Значит... нужно рисовать деньги! Вспомнили истории про художников, которые уже приходили к такому выводу. Погрустили о них, посмеялись о себе и разошлись по койко-диванам.
Лежу, а сон нейдет. Не выходит из головы разговор. Что-то в нем должно быть, некая судьбоносная истина.
И вдруг (какое вредное слово "вдруг"!), чуть не подскочил - конечно же! конечно же нужно рисовать деньги, только не "казначейские билеты", а КАРТИНУ, картину с деньгами. И не просто с "рядовыми" купюрами, а чемодан с миллионом зеленых битком!
И... осчастливленный заснул.
Утро, как известно, красит нежным светом стены... Утро пришло великолепное, не глядя на легкое похмелье.
Друг уже варил кофе и сверкал побритыми скулами. Мне легче - последний раз скоблился еще в институте (так и там не по собственному желанию). День предполагался насыщенным - открытие выставки, визит в мастерскую к известному художнику, далее по списку.
Помнил ли я о чемодане с миллионом? Помнил, но уже как-то туманно, как-то издалека. Спрашиваю хозяина:
- Помнишь тему про вчерашние деньги?
- Старичок, вчерашние деньги мы съели и, кажется, неплохо пошло! Давай пить кофе.
В этот день не вспомнил о чемодане ни разу. И через неделю не вспомнил. А месяца через три, в каком-то гангстерском фильме, некие бандиты гнались за неким супер-бандитом, пытаясь отнять у него украденные ими же у других бандитов деньги. Деньги были в "дипломате"... И там их было миллион.
Некоторое время память пробегала через этот кадр. Потом кадр смыли и остался один чемодан, и в нем - деньги.
И шо делать? Это же еще не "картина маслом". Нужно было найти ход. Ход не шел в голову никаким образом. Что-то должно быть вместе со всем этим чемоданным миллионом и помогать ему, дополнять, раскрывать тему. Не "деньги - зло" или счастье, а нечто иное. То, что - "иное", я понимал, но найти его не мог.
Жизнь крутилась и билась, как белка о колесо, и то накатывало про чемодан, то затихало выпавшей белкой.
Прошло некоторое количество лет.
Далее идет слово "ОДНАЖДЫ"... - никуда не денешься.
Однажды на границе Франции со Швейцарией меня вынули из небольшого фургончика, ехавшего в Базель из Мюлуза за гум. помощью. Я не собирался проскользнуть незаконно в желанную страну чистых озер и заснеженных гор, мне сказали:
- Поехали поможешь загрузиться-разгрузиться. Полчаса туда, там полчаса, полчаса назад.
- Не получится - нет швейцарской визы.
- Ничего страшного, там не проверяют.
Поехали. Я подумал: "Хоть из окна посмотрю на эту манящую благодать!"
Но, как раз фургоны и фургончики там именно и проверяли. Не на наличие документов, а на наличие товара облагаемого пошлиной и... мусора. За мешки для мусора во Франции нужно было платить, а ежу понятно - как сильно трудно с этим согласиться. Вот французы и везли свой французский мусор в нестандартных пакетах в Швейцарию и многие лужайки возле границы пестрели разноцветными, аккуратно завязанными пакетами - даже симпатично смотрелось.
Молодой швейцарский пограничник уже готов был нас пропустить, но его начальник (было понятно, что начальник - старше, толще и с усищами) подошел к машине и сказал. Мои попутчики полезли в "бардачок". Я понял - приехали. Усач забрал паспорта и ушел в прозрачную кабинку. Паспорта принес молодой и с несколько извиняющейся физиономией стал объяснять нашему шоферу, тыча в мою красную книжечку. Препирались они минут пятнадцать, а я сидел и думал:" Увижу, или не увижу?"
- Давид, они тебя не хотят. Я им предлагал оставить до возвращения в залог все документы и через час их забрать, но парень говорит, что начальник строг и непреклонен и нужно или возвращаться, или оставить тебя на французском пропускном пункте. И отвел меня на другую сторону, через которую возвращались домой счастливые обладатели местных документов.
А на французской стороне... Меня встретили, как хорошего знакомого - кофе, сигарету, минералку. А после портрета начальника (еще более усатого!), начириканного мной за пятнадцать минут, что началось... Коньяк, помню, был хорош!
Но они - на службе и через час меня немного забыли. Сидит в тепле, и пусть себе сидит, хоть и пейнт атист.
Сижу, смотрю в окно. Одних пропускают не глядя, других тормозят. Тормозят исключительно молодых и всех с нерусской (неевропейской, конечно) внешностью.
Заскучал.
Какое же слово придумать вместо "вдруг"? - "И тут...", "враз", "пришло", "озарило", осенило", "по волшебству"...
Вот все эти слова - только еще мощнее, взрывнее, ярче - увидел готовую картину с чемоданом!!! Вот так, пришло само, без напряжения, без подготовки, без разминки... Взяло и пришло. Совершенно не понимаю природу этого явления. Есть только одно предположение - Бог послал. Почему на границе, почему, почему через столько лет?
НЕ-ПОС-ТИ-ЖИ-МО!
Вернувшись, французские друзья предлагали мне остаться на границе - я был восторжен, прыгал, размахивал руками и кричал: "Чудо! Я нашел! Я понял!... Это же так просто! Столько лет не мог! Ура! "
Они не поняли.
Мне оставалось только перенести изображение из увиденного на холст. Прошло долгих пять лет. Начинал, бросал, начинал, бросал. Кому это нужно, кто это купит?! Лично мне такой холст просто негде было хранить - переезжал из мастерской в мастерскую. В один из очередных заездов во Францию мой благодетель и просто замечательный человек О. Фавр спросил: "Над чем работаете, маэстро?" Какой я, на фиг "маэстро"?! Но...Какой вопрос! Как звучит! Бальзам!
Рассказал. Он попросил показать. Я сказал: "Не закончена". Он настоял. Встретились. Посмотрел. Сказал: "Идея очень нравится. Я хочу эту картину".
И... меня прорвало. К следующему выезду эпохальный натюрморт пестрел деталями и миллионом американских денег.
У меня в наличии было три бумажки по сто и микрометр. Замерил толщину одной. Соорудил три пачки по 1000 листиков. Сверху положил натуру и перетянул резинкой (видел в каком-то кино). Двигал пачки слева направо и зарисовывал.
Докрашивая все время думал - а сколько может стоить картинка с миллионом долларов?! Цена поднималась, падала и снова взлетала в зависимости от нахальства и принятого на грудь.
В Борисполе спросили:
- Что в коробке?
- Миллион долларов.
- Покажите.
Показал. Улыбнулись и пропустили.
Прилетел. Позвонил. Назначили встречу. Приехал. Столик во дворе. Бутылка хорошего вина, фрукты. Смотрит. Нравится. Бон. Апрош? - говорит, - Сколько стоит? Я сказал. Посидел, пожевал виноградину - Дорого. И уехал.
И шо делать?! И куда мне теперь девать этот холст? Назад везти? Катастрофа. Полный фиаско.
Вечером сел напротив последней бутылки водки и спросил сам у себя: "Ну что, идиёт, что будешь делать?" И сам себе ответил: "Не знаю, но продать нужно кровь из носу!" Уже был согласен на половину той суммы, что озвучил. И идея пришла. Нужно позвонить ему и сказать, что картинку покрыл лаком и она заиграла, и было бы интересно посмотреть на нее из под лака вновь и обоюдно.
Приехал. Столик во дворе. Бутылка хорошего вина, фрукты. Смотрит. Бон. Апрош? - говорит, - Сколько стоит?
Я сказал: "Дорогой шер Оливье, если честно, то я могу и подарить тебе этот опус! Что такое деньги, когда хорошие люди желают договориться?! В общем так, говори свою цену и расстанемся красиво!" Он сказал. Я согласился. И он, забрав ЭТО, уехал. Я чуть не плакал. Даже не знаю от чего - от радости или от напряжения. Если я и могу сравнить это состояние с чем бы то ни было, то только с окончанием родовых схваток. Женщины подтвердят.
Дорогие женщины, подтвердите!
А все начиналось с продукта под названием "яйца-бой".
PS.
Как стреляет незаряженное ружье, или Почем водка в Киеве 2019 г.
"Если вы говорите в первой главе, что на стене висит ружье, во второй или третьей главе оно должно непременно выстрелить. А если не будет стрелять, не должно и висеть.'
А. П. Чехов
Двадцать лет длилась "первая глава". Во второй "ружье" выстрелило. Дело было так.
Пусто, никчемно прошедший день придавил и опустошил.
Вечерний предвыходной город собирался кутнуть по случаю окончания рабочей недели.
А мне нужно было для этого спуститься в метро, добраться домой и уже там напиться. С собой не было даже на бутерброд. А нужно было именно срочно.
И тут настойчиво зазвонил телефон.
- Где ты там шляешься? Мы сидим в Гидропарке и сильно желаем тебя видеть рядом! Бросай все и приплывай.
А мне пока и бросать-то было нечего. И я поплыл. Причалил. Обнялись, поговорили, и тут выяснилось - напиться мне не светит... На закуску имеется, а на выпивку в дорогом баре не предусмотрели.
Далее по сути темы.
У меня с собой были репродукции работ на показ "некоей Комиссии по продлению аренды мастерской". Среди прочего была пачка репродукций "Миллиона долларов".
- Пойду обменяю миллион зеленых на сто грамм прозрачной. - Говорю друзьям.
- ???!!!
Показал репродукцию. Сначала удивились, потом засомневались - парочка грамм бумаги на СТО грамм водки?!
Взял две штуки и пошел.
- Уважаемый, у меня был сегодня очень тяжелый день. Сильно нужно срочно выпить. Предлагаю миллион долларов за сто грамм.
- ???!!!
- А два?
Показываю репродукции. Бармен с таким же удивлением разглядывает листы плотной бумаги.
- Четыре. - Заявляет с улыбкой.
- Сто пятьдесят! - Делаю ответный ход. И иду за добавочными миллионами.
Так вот, дорогие мои сограждане, в июле 2019 в Киеве сто пятьдесят водки стоит ЧЕТЫРЕ миллиона долларов.
![Жертвенник, 110 х 85, х,м, 1998 [Давид Бродский]](/img/b/brodskij_dawid_shikowich/jaitsa-boiichemodansmillilonom/million.jpg)