Дон Кихот, как всегда, убивал себя, но остался жив,
Среди гиблых дней продираясь всегда чужим.
Если вновь строка, в ней найдется опять нажим.

Дон Кихот каждый раз убивал себя, но остался жив.
Мне ценнее метафоры, чем ножи,
И герой - то Счастливый принц, то печальный Жиль.

Дон Кихот много курит, плутает и мало спит.
Даже если Икар никогда не покинул Крит,
Ему чудится - Солнце с ним все же заговорит.

Не чураясь других планет,
Дон Кихот на коне
По сырой Москве.
Если смысла нет,
Он всегда во сне,
Меж усталых век...
Дон Кихот по привычке берет в путь факел -
Может встретится человек...

Санчо Панса, пока ты верен, плечом к плечу.
Жизнь опасна, но я не боюсь ничуть.
Пусть сгорают крылья, а я все равно лечу...

Смысла нет,
Но поверь,
Что всегда остается шаг.
Если видишь свет, 
То откроешь дверь
И за ней душа.
И тогда замирает сердце, едва дыша. 

Дон Кихот умирал молодым, 
Только снова жив.
От его скитаний остался дым,
Но во мне дрожит
Быстрый шаг, верный трепет, вечно бредущих ног.
Я пытаюсь найти, то чего он найти не смог.
Но у каждого поиска, в общем, один итог.

Если Бог и есть, то Он видимо долго спит.
Дон Кихот, лежащий под сотней могильных плит,
Оживает вновь. И куда-то во тьму глядит,
Покидая Крит.