Жизнь моя.как цветок бергамота,
как его золотой аромат. -
Не сползает твоя позолота
в тридцать шесть,чепуха,что помят.
День весенний в зеленом крахмале,
прирастает Уралом,тайгой,
там,где совы в снегу пировали,
воцаряется кто-то другой.
Так неслышно,хозяйски,неспешно,
взмах ресниц - и живая земля!
И рыдают ручьи безутешно,
и звенят нотой си,нотой ля...
Этот звук рассекает пространство,
этот звук - от границ до границ,
а меж ними - одно постоянство,
а за ними - за взмахом ресниц -
снова снег и вьюгА и метели,
снова сон и ладони у рта..
И душа укрывается в теле,
и царит пустота,немота...
Где же стрелы твои,похититель?
Повелитель весенних даров?
Или ветер,лукавый служитель,
перепутал на радостях кров?
И стрела улетела в болото...
Там кувшинки,купавки,жуки...
Золотая стрела бергамота...
Ненасытные воды реки...