# Как славно быть творцом...

Борис Сергеевич Булатов

Я странное творю, причина в чём - не знаю,


Сентиментальным стал, как альбинос-верблюд,


Я белку в сентябре словил в тоске по маю,


А в мае пил, как слон - скучал по сентябрю.

В соавторстве с Арсением Платтом

Я странное творю, причина в чём - не знаю,

Сентиментальным стал, как альбинос-верблюд,

Я белку в сентябре словил в тоске по маю,

В апреле пил, как слон - скучал по сентябрю.


Я в этом сентябре стал многословен слишком!

А беличий десант уж держит курс норд-вест.

На облаке летит со свистом, как Покрышкин,

И скоро рыжий снег посыплется с небес...


Осенняя пора - сильнейший психоделик,

Сквозь капельки дождя дробится мир, плывёт

В юдоль моей тоски, в запой ночных истерик,

Где звёзды ходуном и задом наперёд.


Мне думать до фига - опасно. Стану психом!

А то запью, да так, что треснет небосвод.

Бессмыслие меня ведет по жизни тихо,

Но иногда козла пускает в огород.


Как славно быть творцом морковки и редиски,

В неведенье глухом, зачем и что потом,

В отчаянье поэт опять порвал записки,

Он в небо угодил зазубренным пером.


Что ж, в небо попадать - привычно, между прочим.

Мы были там уже и вновь придем туда.

Неправда то, что жизнь мгновения короче!

В семнадцать мигов срок нам до провала дан.


Мотают срок судьбы актёры и актрисы,

И каждый норовит свой оттянуть финал,

Жизнь вьётся, словно нить, соседствуя с абсциссой,

И, чем сильней подъём, тем сумрачней провал.

<сентябрь 2008>