Умом Россию не понять... Мой город засыпает снегопадом, Танцуем мы и чёртов пол скрипит Как палуба пиратского фрегата.          Фёдор Тютчев

* * * Другим народам сроду непонятна, Не лезет на неё чужой аршин, Страна лесов, полей, озёр... и дятлов, Стучать гораздых просто для души. Извилист путь российского народа, Но здравый смысл здесь вовсе не причём, Где можно славным быть певцом свободы И, вместе с тем, отпетым стукачом. Который век "покой нам только снится", Бросаем взгляды влажные назад. И по родным берёзкам плачет в Ницце, Набравшись в стельку, бывший депутат. Конечно, чаще правит бал мамона, Но русский дятел больше, чем стукач - И глубина падения бездонна, И неподделен покаянный плач. Синеет высь, кипят шальные страсти, Несётся наша тройка на авось. Не перечесть утраты и напасти, Но сохранить нам совесть удалось.