Душа потерями исколота, Сплелись в комок обрывки лет... Не унесёшь с собою золото, Но на стихи запрета нет. Борис Булатов

* * * Надеясь лишь на силы высшие, Как и положено бичам, Идут на Суд поэты нищие, Стихи занудно бормоча.          В занудстве том такая силища,          Что лучше им не прекословь,          Они, наверно, и в Чистилище          Рифмуют рьяно "кровь-любовь"!          И ясным днём и хмурым вечером          Нелепо выглядеть глупцом.          Поэту пекло обеспечено,          Слагает коль лицо с яйцом! А вот и трапеза субботняя. Поэт опять на кураже... Забавно рухнуть в преисподнюю И повстречать там Фаберже!          Когда в итоге кросса винного          Поэт лежит ни бе, ни ме,          Душа в садах астрала дивного          Играет с музой в буриме. Хоть души неподвластны тлению, Но всё равно ворчит поэт! На музу глянет с вожделением И загрустит, что тела нет.          В мороз поэт туси'т по-летнему,          Из бани - в прорубь со всех ног,          Ни тут, ни Там покоя нет ему...          И в этом творчества залог! <15 декабря 2024>