* * * Вот так и пишешь без прикрас: "В распутстве этот мир погряз, Просел под швалью..." А миру вовсе дела нет - Ему до лампочки поэт С его печалью. И, как бы ты ни бил в набат, Что ждет нас очень скоро ад И станет больно, В стихах отчаянно трубя, Никто не слушает тебя - Ты не прикольный. Держал бы по́ ветру носок, Ходил уму наискосок - И было б проще! А ты, распятый до седин, Опять в тоске сидишь один И горько ропщешь.