* * * Тлеют угольки стихотворений, Отступает на мгновенье мрак, Но печален, как обычно, гений, И смешлив безýдержно дурак. На рассвете тихо тают звёзды, Растворяясь в солнечном тепле. Может, мир наш на забаву создан, Нарисован пальцем на стекле. Всё сотрут и намалюют снова, Между дел, шутя, не напоказ... Человек придумывает слово, А слова придумывают нас.