* * * Я вспоминал ключиц прохладных твердь И бёдер первозданную истому... Хотелось просто лечь и умереть, Но перед тем нырнуть в жемчужный омут. Контрастный душ нисколько не помог, И бес в ребре плясал всё так же джигу... За клаву сел, но, подбирая слог, Я в мониторе видел только фигу. А солнце продолжало окна жечь, Пух тополиный вился белым роем... Спасала, как могла, родная речь, Любовный пыл на творчество настроив. Нанизывал слова, как жемчуга, На лейтмотив я, клавы не жалея, И предо мной вставали берега, Где бегала босая Лорелея. Не заменило творчество тебя - Я позвонил и бросился на встречу, Листочек со стихами теребя, И длился, длился бесконечный вечер...