* * * Как ни кручусь, но с каждым годом чаще Я ощущаю леденящий страх: Мне чудится, что я не настоящий, А высосан из пальца второпях. Придуман сочинителем бездарным Случайно, между прочим, как бемоль, Под треньканье расстроенной гитары, Закуску и дешёвый алкоголь. Ему-то что - проспится и забудет, А мне его конюшни разгребать. Я - плод не оправдавшихся прелюдий, И нас, таких навыдуманных, рать. Я прозябаю в сочинённом теле, Написанный дрожащею рукой, Срифмованный навскидку еле-еле. Но не пристало петь за упокой. Я сам горазд придумывать сюжеты, Сложу судьбу любовно, не спеша, И пусть не окажусь большим поэтом, Но в строчках заживёт моя душа. Вселенную создам не понаслышке - На ощупь, проверяя каждый штрих, Трудиться буду, не жалея "мышки", До буковки отлаживая стих, До совершенства подгоняя ноту, Не зная скуки, не жалея сил. И стыдно станет горе-рифмоплёту, Что выдумал меня и в мир пустил.