Я лицезрею красивый пейзаж за окном, 
Но на душе титановый грузик, 
Ведь хочется куда-то уехать тайком, 
Коль уедешь - все начнут говорить, что ты струсил. 

А ведь это лишь просто грёзы
Не заполненные чем-то серьёзным, 
И ты смотришь во двор, как мелкие капли образуют коррозию
На карнизе твоего исполинского дома. 

И в тебе вновь проснулся творец, 
И ты снова сидишь за пером, 
Но на душе дремлет древний голем, 
А сознанье улетучилось вон. 

И десятки известных поэтов, 
Десятки известных писателей
Твердят один за другим 
"Вот она...
 Выпирает нить из клубка для создателя
Просто бери и твори!"

А ты хочешь в светлую Англию
Стоять на ночной террасе пригородного домика, 
Но в тоже время твоя душа в трауре, 
Ведь так хочется чего-то родненького. 

Ты желаешь прикоснуться щекой к нежной груди... 
К груди той самой - единственной! 
Что принимает тебя любым, 
Будь ты в самом потрепанном виде. 

Встречает меня изумрудное небо, 
Постепенно рассеивается густой смог, 
Да случится восход! Приятно, что я сейчас с нею, 
Но неясно, каков будет рок... 

Меня окутали грёзы
Жаль написать ничего так и не смог. 
Как говаривал Курт:
Лучше быть мечтателем несерьезным, 
Чем безмозглым стилягой и блудником.