Это бескрайняя степь. Это черное ночное небо. Такое высокое, что кажется нереальным. Это звезды. Крупные, яркие, манящие. И это огонь костра, вокруг которого собрались те, кому есть о чем не только говорить, но и молчать, вглядываясь в чарующую игру языков пламени.
Ты еще только подходишь, твои шаги едва слышны, но большой степной пес уже навострил уши, вслушиваясь в тишину. И тот, кого называют старшим, кивает головой одному из воинов: пора готовить лепешку, которую усталый путник разделит с нами. Теми, кто уже здесь.
Весна....
Осенняя промозглость вызывала тоску, весенняя безудержность толкала на безумства.
Впрочем, безумством то, что творилось в душе, не было. Скорее уж, безумием. Безумием нереализованных идей, нерожденных героев, несозданных миров. Беспочвенных надежд и не подкрепленной ничем веры.
Время подрезанных крыльев, когда тянет в небо, но....
Тяжелое время. Время не для слабых....