Аннотация: Зарисовка о зиме, боли, воспоминании и любви.
Снег. Не пушистый и белый, роскошной шубой скрывающий привычные резкие очертания предметов. Не тот, что меняет природу вещей, сглаживая углы, давая хоть немного волшебства. Магии, что давно мертва в привычном мире.
Этот снег был каменной крошкой. Ледяной, мраморно-безупречной. Он падал на лицо, оцарапывал кожу и срывался вниз, становясь каплями воды. Каплями, смешанными с кровью и слезами.
Нет, это не сон, не кошмар, застигший перед пробуждением.
Просто было темное зимнее утро и прикрывала глаза, оберегая их от метели.
А еще хотелось закрыть уши и что было сил закричать. Закричать, чтобы заглушить грохот. Звук его шагов.
Снег не прожил долго. Он умирал, едва коснувшись земли. Умирал, потому что я не желала его жизни. Умирал, потому что тепло, несмотря ни на что, побеждало. Согревало мои озябшие руки и теплым шарфом ложилось на плечи.
Зима еще не настала, нет. Она только подкрадывалась хитрым зверем. Караулила, наблюдала, готовилась к прыжку.
Я ненавижу его...
А, может, ненавижу снег?
Обоих, наверное.
Кажется, шаги будут бесконечными. И я запомню их навсегда.
Как же это невыносимо больно и невыносимо мучительно - любить того, кто уже никогда не придет, не позвонит, не улыбнется тебе смурным утром и не обнимет за плечи. Любить без права на отклик, на единственный взгляд, на прикосновение.
Бесконечная зима, беспросветная...
И звук этих шагов. Он такой громкий, такой оглушительный. Он сплетается с биением сердца и растворяется в крови алым ядом. Все тише и тише, все медленней, все дальше...
Он прошел совсем рядом, спустился вместе со снегом, оцарапал взглядом синих глаз и едва заметно кивнув, ушел. Его нет, меня нет, нас...да и не будет уже никогда.
А снег все шел, падал. Его тонкие иголочки кусали щеки вновь и вновь.
Как замечательно, что идет снег и не видно слез - как вовремя.
Зима не придет. Не потому, что ее задержали в пути, или, отложили рейс. Зима не придет, потому что она уже здесь, вокруг меня, во мне. Давно.