в оправе траурных созвездий -
однако Бабкина жива -
вокруг жужжала, словно пчёлка,
труполюбивая весна.
она несла перерожденье -
стрелу младого чеснока,
и, пролетая мимо носа,
крылом известных лиц смела.
и я задумался, поежась
под тем, что напевают сны -
ведь космос полон звёзд остывших,
так почему не плачем мы?