Бушуют воды водопада,
Со скал слетая в полумгле.
Приносят капли ту прохладу,
Что не хватает love - траве.
Никто не знает эту травку,
Что здесь растёт, меняя цвет -
Она прекрасна спозаранку,
Цветов небесных под рассвет.
Когда на солнце - цвета горя,
Под вечер - красная. В ночи
Она цветёт огнями ссоры,
Потом же цвет её - любви.
Нигде травы такой не сыщешь,
Она в одном лишь месте есть -
Где водопад о камни хлещет,
Где на холме поставлен крест.

Ближайший город - далеко,
И люди к месту не доходят.
И потому-то так легко
Дышать на девственной природе.
Лишь крест один не создан Богом,
Его поставил человек
Любви своей, что на природе
Красуется   здесь  сотни  лет.
А под крестом - понятно - тело,
Могила дивная в лесах!
Лежит в могиле этой дева,
Трава взросла здесь на слезах.
Рецепт травы - как есть - банален:
Она на смерти лишь растёт,
На выдохе из уст финальном,
Что мчится к Богу в небосвод.
И очень долго на могиле
Быть должен скорбный человек.
Слезами поливать обильно -
И травка вылезет на свет.
Дитя любви - живой и мёртвой,
Она пробьётся из земли
На зов скорбящего упорный,
Когда все прощены грехи.

***
Давным-давно, ещё, наверно, в 21 веке,
Когда забыли люди Истину - Любовь,
На свете жили люди - человеки,
Что в дружбе находили лишь врагов.
Работа - дом - работа - тризна - смерть.
Все жизни следовали лишь одной прямой.
Бессмысленная штука - круговерть,
Отрадой были - дом, семья, уют, покой.
 Все люди в маленькие кланы единились,
К градации друг друга подведя.
"Чужих" - своих же братьев сторонились,
И деньги всё искали для себя.

Историю читала в школе я упорно,
Представьте - пару тысяч лет назад
(Историки ещё, конечно, спорят)
Стремился каждый в мире быть богат.
Работали, чтоб только стать богаче,
А если денег нет, то кто-то погибал,
Вот глупые! И не могли они иначе...
Как хорошо, что мир другим уж стал!
Я в тишине кричу порою ночью,
И люди прибегают утешать,
Когда во сне я вижу, как воочью,
Что мне вдруг люди предлагают покупать!
Иль продавать! Мне  снится,  то,  что я
Живу в том страшном 21 веке,
Мне холодно, я дико голодна,
Но денег нет. И непреклонны человеки -
Никто не кормит, в дом свой не пускает,
И только гонят, гонят меня прочь...
В своём кошмаре я ужасно погибаю -
Холодная, голодная, на улице и в ночь...
Но всё проходит. Сны остались снами.
Теперь не испытать такого никогда,
И хорошо, что раньше люди были дураками -
На них получше жизнь построили века.

Однажды, как всегда, в лесу гуляя,
На место чудное нашла ночной порой.
Я шла на плеск воды до водопада,
Он там скрывался за одной большой горой.
Пейзаж чудесный встал перед глазами -
Вода и горы, солнце и трава,
Прекрасней нет травы под небесами,
Она кровавым заревом звала.
Я ближе подошла и увидала
Крест ветхий, покосившийся, гнилой,
Вокруг него - вина алее травы,
Которых даже странно называть травой.
Переливаясь, как хмельной напиток винный,
Травинки те звенели меж собой.
Одни - короткие, другие - очень длинны,
Все милый танец исполняли пред Луной.
С крестом же рядом увидала я скелет,
Он книгу прижимал своей рукою,
Видать, он пролежал там сотни лет,
И выглядел древесною трухою.
Я подошла к нему, освободила книгу,
И это, оказалось, был дневник.
Скелету вырыла отдельную могилу,
Чуть дальше, за холмом, где бил родник.
Придя домой, читать я сразу села,
И поняла, что книга - раритет.
Чужой дневник я прочитать тогда посмела,
Лишь оттого, что ему много тысяч лет.
Я не берусь судить писавшего - не смею,
Но Вам поведать это я должна -
Я до сих пор сама ещё немею
От той любви, что так давно жила.
От автора остался лишь скелет,
Быть может, зря его похоронила,
Ведь лучший на вопрос любви ответ -
Для двух сердец единая могила.

***
Дневник тот начинался со стихов,
Что парень девушке прекрасной посвящал,
И в каждом слове, между строк была любовь,
Что он к прелестной девушке питал.
Он восхвалял красоты неземные,
Те, что присущи милому лицу.
Стихи его лились очень красиво,
Так, как возможно написать только юнцу.
Он говорил, что нет прекрасней звука,
Чем как девица засмеяться та могла,
И изучать её - чудесная наука,
Он изучал её, пока она жила.
Следил за ней, вставал с восходом солнца,
В окно её в бинокль он глядел,
И ждал, когда же милая проснётся,
И запись вёл её мельчайших дел.
За ней ходил он всюду тонкой тенью,
Безмолвным ангелом-хранителем ей был,
Все люди отсыпались в воскресенье, 
А он за нею спящею следил.
Её он рисовал рукой несмелой
Везде, где только лик мог положить,
И всем, чем было - ручкой, краской, мелом.
И в этом всём сосредоточил свою жизнь.
Себя он посвятил ей без остатка -
Всё, что он делал, было связано лишь с ней,
С рисунками альбомы, и стихи в тетрадке...
Романтик... Что с ним делать? Хоть убей...

И год за годом пролетали незаметно,
А он всё тенью был, на свет не выходил.
Он думал, что любовь его запретна - 
Его не полюбить ей, но ведь он любил!
Она вниманья никогда не обращала
На парня тихого, что возле них живёт,
Давно когда-то пару раз "Привет!" сказала,
Не думая, что этим волю жить  даёт.
Порой он видел, как она наедине
С каким-то парнем оставалась, и тогда
Он утешенья в горьком находил вине.
И всё прощал ей - не её была вина.
Он распорядок жизни её вывел -
Куда когда ходила и зачем,
Мельчайшие детали - всё он видел,
Забросив дом свой, не имея боле дел.
Как нудный секретарь, писал в тетради.
С тетрадью этой часто засыпал,
Ничто не важно, ни на что боле не глядя,
Он записям всё время посвящал.

Судьба жестока - замуж собралась девица,
Ножом по сердцу парня полоснув.
Он горько плакал, каждый день спешил напиться,
Но вот однажды выход он нашёл, уснув.
Во сне он план увидел, как ей овладеть,
Чтоб навсегда любовь его осталась.
Приготовлялся несколько недель,
Не спал совсем, не замечал свою усталость.

"Моя... Моя! Ты будешь навсегда моя!
И не разрушить счастье никому живому!
Раз безнадёжна так любовь моя,
То будет так! И мне не избежать иного!" -
Так думал он, всю смелость собирая,
Звал Господа, звал силы ада, силы рая,
И торопились все ему помочь,
Раз участи иной не превозмочь...

Однажды подстерёг её в саду, 
Когда с работы мирно возвращалась,
До места шёл он и шатался как в бреду,
Любви своей всё имя повторяя. 
Косились ноги, и кружилась голова,
Стошнить его тянуло, только всё же 
Идя, он повторял одни слова:
"Одно лишь это.... Только это мне поможет..."
Луна светила. Ясен был тот вечер.
Она не шла. Задержка так долга!
Секунды он считал до скорой встречи,
И вот увидел - милая дошла.
Сначала шёл он следом, по пятам,
Похолодели руки и дрожали,
Но вскоре обогнал, шёл первый сам,
И обернулся к ней с раскрытыми руками.
Она его узнала, улыбнулась,
Но не успела ничего проговорить -
Со всей собрался он могучей силой,
И план свой в действо начал приводить.

Он задушил её за несколько мгновений,
Так быстро, что не чувствовалась боль -
Сказались тренировки - лишь бы без мучений
Его любовь на вечность обрела покой.

И тело бездыханное на плечи 
Взвалил, и в лес тропинкою пошёл,
Вела дорога путника далече,
Лишь через день он водопад нашёл.
Решив, что лучше места не сыскать,
Он милую на травку положил,
Уста холодные он начал целовать,
И руку с сердцем он свои ей предложил.
Три дня он признавался ей в любви,
Смеялся, плакал, и стихи свои читал,
И слёзы по щекам его текли, 
И губы синие он нежно целовал.
Он плёл венки из луговых цветов,
И голову любимой украшал,
Он пел ей песни сладко про любовь,
И ноги ей водою омывал.
Но как-то показалось, что печальна,
Грустит его любимая. Тогда
Решил, что подошла мечта к финалу,
И план свой воплотил он до конца.

Нехитрый крест он тут же сотворил,
Любимую в последний раз поцеловал,
И тело девушки на том похоронил,
И на холме том долго он лежал.
Он плакал горькими счастливыми слезами,
В последний раз в тетради запись вёл
О том, что стали все мечты  делами,
Что жизни план он в действие привёл.
Потом он вены вскрыл своими же ногтями,
Своими их зубами перегрыз,
И лёжа, весь в крови, под небесами
Благодарил за смерть такую жизнь.

***
Пропитанная кровью и слезами,
На месте том трава потом взошла.
Прекрасней нет травы под небесами,
Ей имя свято - это love-трава.
Небесным чистым цветом озаряет 
Своей красой весь мир эта трава.
И звёздами и искрами сверкает,
Любому глазу та трава мила.
Потом же красно-бурыми тонами
Она горит, и на басах звенит,
Метаморфозами и днями и ночами
И самый искушённый взгляд пленит.

***
О, Настоящая Любовь! Она лишь та,
Что не бывает никогда разделена,
Что заставляет ночью при свечах мечтать,
Что дарит душам горькую мечту летать.
Любовь такая в ночь при лунном свете
Из сухаря вдруг делает поэта.
Она благословляет нас на боль.
По сути, Боль - это и есть Любовь.