На самом деле окружающая нас реальность и мы сами - это сон, мы снимся сами себе. Мы находимся в неподвижной вечности, не имея ни формы, ни цвета, ни вкуса, ни запаха, мы спрессованы в камни и безмолвно лежим в пыли у дороги, по которой ковыляет хромая лошадка и везет скрипучую телегу, на которой в полуденной дремоте сидит старый усатый извозчик.
На самом деле и камни, и пыль, и телега с лошадкой и извозчиком - это всего лишь картинка, мелькнувшая в нашем сознании на какое-то мгновение.
На самом деле это мгновение является вечностью, за которую кто-то рождается и умирает, проходят столетия взлетов и упадков, вспыхивают и гаснут звезды, исчезают вселенные и появляются новые.
И эта вечность спрессована в миг, который лежит камнем у пыльной дороги. Лошадка ковыляет дальше, и полуденное солнце палит нещадно ее гриву и греет больную спину старика в домотканой шляпе с опущенными полями, который, шевеля усами, что-то бормочет себе под нос.