Меня   тянет   родное   приволье...
Что  ж   несчастлив   в   нём   
человек.
И   всё   жизнь   называет  
 болью,   
ему   слёз   безнадежней   -   
смех.

Почему,   почему,   
Родная,   
в   твоей,   самой   огромной   
стране,   
я,   от   боли,   как   есть   
погибаю,   
пусть   родной,   
но   не   ясной   мне?!

Может   винны   берёзы,   
что   ждут   у   дороги   
появления   новых   
людей   
не   в   крови,   
или   эти    оббитые,   
в   поисках,   ноги,   
что   устали   касаться   
тяжёлой   Земли?!

Не   отвечу,   как   раньше,   
легко   и   наотмашь.
Всё,   теперь   тяжелей,   
всё   теперь   одному.
И   любая,   
любая   по   жизни   
оплошность   
отомстит,   обязательно,   
в   ранах   уму.

Дождь   оплакал   
всех   наших   проступков   -   
надежды.
Я   бреду   
к   старым   улицам   
памяти...
Что   в   них   забыл?!
И   пронизанный,
стрелами   струй,   
чрез   одежды
Понимаю  -   
что   здесь  
я,   когда   то,   
Любил!

Эти   стрелы   дождя  очищая...  
стекают...  
и   душа,   от   блаженства,   
готова   парить...
Я   простил   всех  -  
и  пусть   не   прощают,   
кто,  уже,   отлюбил.
Отлюбил!

Не   вините   рассветы,   
не   вините   закаты.
Что   любовь   потеряли,   
лишь   мы   виноваты.
И   с  себя,   не   снимая   
всю   тяжесть   вины,  
я   вхожу,   
в   лес   моей   
седины.
Седины...   

Где  -   то   смех   голосов...
Да,   меня   не   зовут.
Значит   мне   и   блукать,   
до   скончания,   тут.
И   по   рёбрам   проходится   
холод   сознанья:
...  позабудь,   позабудь   
все   свои   упованья,   
и   бреди   
опираясь   
на   верность   клюки,   
всею   болью   открыв   -   
Небеса   далеки... 

П.С.
Пусть   нет   слёз,  
 лишь,   
их   русла   -   морщины   
утешают   -  
в  Любви   мы   Едины.

Едины!

*

7516 ЛЕТО - 8.2008.

*