На   Родине  апрель!  Такое  торжество!
Весна,  весна  все  окна  открывает.
Ну  а  моё  родное  божество  
из  рая  моего,  вдруг,   улетает?!
  
 Ты  птица  вольная!  Тебя  не  удержать.
Ты  маятник,  что  хочет  возвратиться.
О,  что  тебе  в  час  горестный  сказать?!
Пусть  ничего  плохого  не  случится.
   
У  южных  стран  апрель,  что  наш  октябрь.
Ты  птичьим  нравом  осень  осознала.
И  ты  решила:  не  твоя  пора!
Ты  молода,  что  б  всё  начать  сначала.

   Твой  ум  кружит, 
ещё   кружит  игра 
и,  кажется,  далече 
до  финала.

А  дальний  путь,  который  ждёт  тебя
Тебе  не  кажется  тяжелым  перелётом.
Ты  посвятила  эти  дни  мечте,  
ну  а  меня  оставила  заботам.
   
Но,  там,  вдали,  куда  тебя  манИт  
снег   гнёзда,  не  заботясь,  обвалил.
(о,  Милая,  твой  разум,  верно,  спит).
Тебе  же  грезится,  что  снег  тебя  любил.

Да  птиц  он  вовсе,  вовсе  не  любил.
Он,  всех  отчаяннее,  за  полёт,  им  мстил.
Он  падает...  они  парят  по  весям...
За  зажигательность  их  лучезарных  песен.

За  их  желанье  к  перемене  мест...
А  снег  слетел,  всё  притрусив   окрест.
Ведь  все  его  полёты  -  лишь  паденье...
У  птиц  -  полёт,  за  взмахом -  воскресенье!
   
Да,  он  стелил  ковры,  но  только  раз  
по  ним  пройдёшь  на  грани  постиженья...
Ну  а  когда  ползёшь  в  изнеможении,  
ему  кричишь...  слова...  что  не  сказать  сейчас... 

... и  наступает,  вроде,   облегченье.
   
Да  никогда  снег  не  любил  тепла!
Он  брал  его,  что  б  сделать,  холод  формы 
людей  и  птиц...   им  нет  числа...
А  на   Руси   погибели   нет   нормы.
   
И   ты   летишь,  летишь   туда,  
куда  не  долетают  провода.
И  письма,  коли  вырвутся,  
то  в  клочьях -  с  под  расстрела?!

Да,  на   Руси   на   каждого   есть   'дело'!
   Ты  в  эту  полынью  ныряешь  головой...
О,   все,  пусть  божества  
прибудут  там  с  тобой!

Они  не  упокоют,  
и  верно,  не  спасут,
Но,  пусть  страны  своей,  
с тобой,  разделят   суд.
   
Жить  на   Руси  -  сродни  подсудным  быть!
О,  как  её  не  хочется  любить
за  эту  анти жизнь   при   мираже.
Все  призраки  её  я  отлюбил  уже.

И  обещания  её   жить   по  людскИ  
мне   навевают,  только,   желчь   тоски!

Апрель,   апрель...  Теряет  дни  листвою...
Как  я  тужу  оставленный  тобою.
О,  где  ты  неосознанность?!  Реальность?!
Протянешь  руки...  Ты,  лишь,  виртуальность?

Осознаю  тебя  потерей   и   немею...
Зачем  тебя  такую  я  имею?!

П.С.
Пусть  будет  
всё,  что  ты  хотела,
К  чему  летя,   стремилась   смело.
Не  важно,   что   есть  на  душе...

Мир  всем!
И   счастье  в   шалаше!

4.2003г.