О,   где   летаешь   ты,   
в   своих,   видениях,  
 не   знаю   я,    
в   днях   заключения,
что,   через   клети   рёбер,   
вижу   небо...
Жду   солнца   -   взгляда   
и   чуть   тела   -   
хлеба!

Нет,   не   есть,   
нет   не   есть,   
а   mo-lit-sa!
Пусть   тебе,   ужас   лжи,   
не   приснится!
Лишь   реальность   и   без   границы...
...  улетают     осенние      птицы...

...ничего   не   забрав...   только   память   -  
 чтоб   себя,   на   чужбине,   ей   ранить.

Но   вернутся   они...   
они   знают...
Да,   охотники   их,   
лишь,   "встречают"...
...и   восторгом,   средь   пуль   
задохнутся...
Нет!   
Не   могут   они   не   вернуться!

Так   и   я   возвращаюсь   к   любови  
 и   молюсь   о   тебе   в   изголовьи...
Так   и   я   возвращаюсь    с   надеждой,  
 вновь   испить   от   любови   безбрежной...


Извини,    за    поэта    наивность!
Ты   искала   практичность   и   сильность?
А     Тебя   забросали   стихами  
 не   облапав   и   мига   -   руками.

И   назвали,   при   жизни   -   святою!
А   тебе,  
 быть   так   скучно,   такою?!
Что   тебе   захотелось?  -  
 Любовья?!

Чтоб   храпел,   жирно,   кто   в   изголовья?
И   дарил,   что   одеть   и   что   вкусно...
говоря: ...  ну   раскинься...  
 искусно?!

Посмотри,   даже   птицы   смеются.
Они   раньше   всех   к   смыслу   вернутся.
Да   же,   если   умрут,   открывая,  
 что   любовь   есть   одна   и   святая.

А   "другое"?!  -  лишь   так   -   поученье,  
 от   забравшего   всё   -   впечатленья.  
Да,    нахлынет   волною...  и   сгинет...
даже   память,    их   "судоргу"   -   мИнет.

Ты   вину   мою   крепишь   к   щиту,  
 что   бы   ею   сокрыть...   пустоту?!

Пустоту! 


П.С.
Ничего   не   поделать   у   точки.
Дальше   мысли   невидимой   строчки...


*

7517 лето - 21.10.2008 .
Љ2  cafе...

*