Под  утро  брошенной  постелью 
снег  просится  себя  убрать.

Земля  из  мрака  заточенья  в  полях  
уж  рвётся  -  прорастать!

Пусть  хлопья  всё  ещё  кружатся,  
тщетой  подбеливая  вид.

Летят    иль  падая  -  ложатся,  
 храня  иллюзии  -  всё  спит.

Но  где  -  то,  в  толще   зимы  -  шубы  
уже  предчувствие  тепла...

И  меньше  неба  греют  трубы... 
ей  вьюги  тяжела  метла.

И  дух,  как  будто,  оживает  для  обновленья  своего...
И  ожиданье  то  бывает  наивнее  -  честней  всего!

И  пусть  не  сбудется  ни  грамма  в  том, 
 что  нагрезилось,  вдруг,  мне.

Смешна  природе  эта  драма  -  
Всё  посвящается  -  

Весне!!


3.1996г.