Владимир  В.  Быстров


Потянуло    писать,   
что   к   траве   -   босяком!
Уж   не   знаю    зачем,   
и   не   знаю   о   ком!

Я    себе   -   не   судья.
Да   -   писал,   ну   и   что?!
Может    Боги,   на    миг,   
дали   стать   ,,на    крыло,,?!

Передать,   что   от   Них,   
из   Неведомых    Сфер...
Суть   от   Вечных    Времён,
Наказания   -  мер?!

А    Поэт,   что   Поэт?!
Он    без    ,,крыл,,   -   в   кабаке...
Иль   лошадке    даёт,   
пить,   в   своём    котелке...

Но    идёт,    неподсуден!   
И    через    века!
Его    суть   на    Земле
высокА,     ВысокА!

Весь     ,,виновный,,     за    строки,   
за    тайну    Души!
Что    сказали:   простим,   
приговором   -   пиши!

Беспредельность   -   Поэту,   
ищет    Грязь   -   утопить...
Где     бескрылым    свезло,   
там     Крылатым    -   не    жить!

Он    -    простит,   
ведь    любовь    это    Страсть...

Это     Страсть!

Бросив    мерзости    всей:
А    Руси   -   Не    упасть!


*

,,Седые,,   7527  лето  от С.М.З.Х.   
  19.12.18.   19.50. Pasco.
Љ4.  мОя термы.

*