Неба черного вырвать кусок,
Отряхнуть, залатать свою душу;
Пыль луны замести в уголок,
Звезды смыть под рифмованным душем.

Мне бы ветер поймать за рукав,
Размахнуться, разбить о стену.
В чем-то, видимо, был я не прав,
Сам себе не прощая измену.

В горсть пустую снега собирать,
Манной кашей разлив у порога.
Я и сам перестал понимать,
Слыша голос то черта, то бога.


Взять косу, да скосить облака,
Сшить иголкой дождей рубаху.
Мир тебе, дорогая страна!
Мир тебе, двухголовая птаха!