Бывает, всё предельно ясным,
Бывает, истина "в руках"...
бывает вихрь минутной страсти
взрастит случайно боль и страх...

Боль от того, что дым развеян
порывом странствующей любви...
что стерты мнимые барьеры - 
преграды зыбкие души...

А за невидимым барьером - 
раздолье сонной тишины,
где яркий цвет стал скучно серым,
где вянет солнце от тоски...

Привычной кажется улыбка,
та, что вчера была чужой...
и предсказуемой ошибка,
и  надоедливым покой...

То, чем ты грезил по ночам,
о чём рыдал, к чему тянулся,
вмиг превратилось в грубый хлам
и стало в раз ненужной кучей...

Где похоронены мечты,
зарыто первое признание,
где трепет жаждущей души
уснул под мукой ожидания...

Созревший плод упал к ногам,
ты подобрать его не в силах...
так что ж, пускай сгниёт он там,
ведь на ветвях есть и другие...

К которым тянется рука,
чтоб аромат вкусить блаженный,
да только рушится мечта,
когда тот плод, увы, неспелый...

Боль порождает страх потерь,
страх одиночества и скуки...
ты вновь и вновь стучишься в дверь,
чтоб целовать чужие руки...

И трепетать от лестных слов,
и упиваться свежей страстью,
чтоб через миг, забыть её,
чтоб вновь примерить чью-то маску...

Нет...не способен видеть ты,
круша невидимые стены,
непостижим предел души,
и тайны спрятаны за ними...

В привычном же не смог узреть
недосягаемость мечты...
и повторяешь: "скучен мир",
едва к нему касаясь, ты...