Наверное, я скоро умру.
   Безумие - стоять на ветру
   с глазами распростертыми, но
   не видя никого, никого...

   тревожа этих дней облака
   бессмысленным вопросом, пока
   бессмыслия его не пойму...
   Наверно, я умру потому,
   
   что нечего сказать февралю,
   что между "не люблю" и "люблю"
   сужается пространство уже,
   и стоя на его рубеже,

   и вслед, и вслед махая рукой,
   наверно, обрету я покой.
   Наверное, настанет зима...
   Не надо, я сама, я сама

   обрежу этих дней бахрому, 
   не нужных никому, никому...
   И, озаряя смыслом вопрос,
   придет ответ из области грёз.