Один из самых, на мой взгляд, парадоксально воспринимаемых исторических фактов: Клеопатра жила ближе к изобретению iPhone, чем к постройке Великой пирамиды.

Парадоксальность этой истории в том, что её масштабы рушат наше интуитивное восприятие времени. Мы цепляемся за знакомые маркеры, но они больше не работают - как стрелки часов, вращающиеся без механизма.

Вот ещё один из парадоксов - феномен восприятия реальности. Он сгенерирован ChatGPT, при разговоре на соответствующую тему:

"Человечество создаст столько реальностей, что забудет, какая из них была первой."

Когда виртуальные миры станут настолько реалистичными, что неотличимы от физического, вопрос "где настоящая реальность?" потеряет смысл.

Когда виртуальные миры станут настолько реалистичными, что неотличимы от физического, вопрос "где настоящая реальность?" потеряет смысл. Если симуляция чувствуется реальнее, чем мир за окном, зачем вообще сохранять воспоминание о старом мире?

Наступит момент, когда люди забудут, что когда-то жили в другой реальности. Более того, они могут не знать, что она вообще существовала. И если кто-то попробует доказать, что нынешний мир всего лишь одна из версий, его будут считать безумцем.

Парадокс в том, что стремление понять реальность приведёт к её полной потере. Мы будем путешествовать по слоям симуляций, но не сможем найти точку отсчёта. И если вдруг кто-то вспомнит "первоисточник", ему никто не поверит, потому что прошлое можно симулировать так же легко, как и настоящее.

- Напиши парадоксальный рассказ о парадоксальном восприятии истории, - обращаюсь к ChatGPT. - Пиши так, словно рассказ уже был, но его только сейчас вспомнили - как запах дождя на тёплом асфальте, как силуэт в толпе, которого не должно быть, но он почему-то знаком. Ощущение дежавю должно быть в деталях, но не называться напрямую.

ChatGPT said:

Под фонарём

Вечером я вышел на улицу. Дождь шёл не спеша, собираясь в лужах, фонари отражались в мокром асфальте. Дома дышали ровно, мерцали окнами, как гигантские механизмы, внутри которых шла невидимая работа кто-то варил чай, кто-то раскладывал пасьянс, кто-то лежал на диване, глядя в потолок.

На углу, под фонарём, стоит женщина. Чёрный плащ, сигарета, тонкие пальцы. Свет падает на неё так, будто это сцена, а она единственная актриса в спектакле, который никто не посмотрит.

- У тебя есть огонь? - спрашивает она.

Я шарю по карманам, нахожу зажигалку, подношу пламя.

- Спасибо.

Она делает затяжку, выпускает дым, смотрит мимо меня, куда-то в прошлое.

- Ты знаешь, - сказала она, затягиваясь, - что Клеопатра жила ближе к iPhone, чем к пирамидам?

Я кивнул. "Может, я уже слышал это. Может, не в первый раз. Может, этот разговор происходит не впервые."

Я стряхнул пепел, наблюдая, как он исчезает в потоках воды.

- В итоге всё превращается в одно, - сказала она.- История, город, улицы, которые каждый день становятся другими. Ты идёшь по Садовому и не знаешь, кто стоял на этом месте тысячу лет назад. Да и надо ли знать?

Я хотел что-то сказать, но она уже уходила, растворяясь в тенях.

Я стоял один под фонарём и думал: может, это и была Клеопатра.