![[]](/img/c/cfinkskij/688/688.jpg)
|
|||||
|
Странное дело
| Дождь стучал по стеклу, как будто хотел войти. Детектив Фонтейн сидел за своим столом, хмуро рассматривая фотографии с места преступления. Пять снимков. Пять углов одной и той же комнаты: сломанная лампа, перевёрнутый стул, пятно крови на ковре, белый халат, аккуратно повешенный на дверной крючок, и лицо. Мёртвое лицо. "Странное дело", - сказал он себе, хотя знал, что это ложь. Странное не дело, странный он сам. Фонтейн поднял руку, повертел в пальцах ключ от квартиры убитого. На ключе - красная капля. Он знал, откуда она. Своей кровью не ошибёшься. Первая улика была слишком очевидной. Кусок бумаги, торчащий из-под дивана. На бумаге - несколько строк, наспех выведенных неровным почерком: "Я знаю, что это сделаешь ты. Я знаю, что ты это читаешь. Почему?" Детектив сунул записку в карман. Он не любил вопросы без ответа. Соседи убитого мало что могли сказать. Молодой мужчина, архитектор, мало с кем общался. Ни друзей, ни врагов. - Странное что-то в нём было, - сказала пожилая женщина с пятого этажа, почесав нос. - Как будто он не здесь, понимаете? Всегда смотрел куда-то... внутрь себя. Фонтейн подумал, что это описание подходит и к нему самому. В кабинете детектив снова разложил фотографии. Теперь уже не пять, а шесть: он сделал снимок записки, чтобы не прикасаться к оригиналу. Он долго смотрел на них, пытаясь увидеть не то, что на них изображено, а то, что за ними скрыто. Вдруг заметил деталь, которая раньше ускользала: дверь на заднем плане снимка была приоткрыта ровно настолько, чтобы виднелся кусок зеркала. В зеркале - часть лица. Чужое лицо, не убитого. Его лицо. - Вы уверены, что хотите продолжать? - спросила его коллега по отделу, молодая лейтенант Бурова. Она слишком часто замечала его странности, но пока не задавала лишних вопросов. - Уверен, - ответил Фонтейн, хотя сам себе не верил. Каждая улика вела к новой загадке, и каждая загадка сворачивала в тупик. Бумага из записки оказалась из его собственного блокнота. Кровь на ключе - его группа. Наброски на столе убитого - рисунок какого-то парка. Парка, в котором Орлов гулял несколько дней назад, но не помнил, зачем. Фонтейн не спал третью ночь. Его настойчивость становилась одержимостью. "Почему я это делаю?" - спросил он себя, разглядывая собственное отражение в окне. Ответа не было. Всё стало ещё запутаннее, когда вскрылись данные из телефона убитого. Последний звонок был сделан на номер детектива Фонтейн. Он не помнил этого разговора. Финал? Нет. Этого рассказ не даст. Орлов сидел на кухне своей квартиры, раскладывая на столе последние улики. Ключ. Записка. Фотографии. Всё вело к нему, всё говорило о том, что это его дело. "Почему я расследую сам себя?" - подумал он, впервые осмелившись сформулировать эту мысль. Но даже это не принесло облегчения. Его взгляд упал на новый объект, случайно попавший в поле зрения. Блокнот, лежащий на краю стола. Фонтейн не помнил, чтобы приносил его сюда. На первой странице - фраза, аккуратно выведенная его почерком: "Ответа не существует. Есть только следствие." Он закрыл блокнот и продолжил рассматривать фотографии.
| ||||