И все потерянные здесь богатства: 

и тишина, 

и солнечные капли, 

и брошенная на кресло шляпка, 

и окно 

 

распахнутое настежь, 

 

за которым 

в лучах слепящих растворялся тихий дождь... 

 

Всё будто бы уже прошло, 

 

но всё ещё 

 

не начало́сь. 

 

Закончилось и продолжалось. 

 

И слышу будто бы шаги 

по гулким, чистым до́скам пола, 

где золотился свет из окон 

и кошка у двери лежала, 

и с ленточками вентилятор, 

и ты поставила бокал с вином, 

скребнув серебряным кольцом... 

 

"Скажи, ведь это же не сон?" 

 

Там дождь... 

Вода, разбавленная солнцем. 

Лягушки на поле́гших розах. 

И очередь издалека: 

тра-та-та-та, тра-та-та-та... 

 

Не сон. 

Всего лишь лето конца света. 

 

И тишину нам нарушали 

лишь выстрелы издалека, 

и колокольчика стеклянного 

едва ли слышное "динь-динь" 

под тихий шелест старых лип... 

мы не умрём, не бойся, милая, 

мы просто перестанем быть. 

 

Всё потому что 

на самом деле... 

 

 

К скрипучим и влажным от летнего дождя 
пола́м веранды 
прилипла бабочка с оранжевым рисунком 
на хрупких крыльях 
и тополиный пух ещё, как тёплый снег. 
 
И по́вода 
как будто нет 
прочувствовать гармонию начала лета: 
ну, что там, право слово, просто дни, 
наполненные до краёв слепящим светом... 
 
Но бабочка 
опять взлетела, 
кружа́сь оранжевым фонариком 
в размытой зелени, 
 
и кажется, 
к обеду снова будет дождь.









~*~