И все потерянные здесь богатства:
и тишина,
и солнечные капли,
и брошенная на кресло шляпка,
и окно
распахнутое настежь,
за которым
в лучах слепящих растворялся тихий дождь...
Всё будто бы уже прошло,
но всё ещё
не начало́сь.
Закончилось и продолжалось.
И слышу будто бы шаги
по гулким, чистым до́скам пола,
где золотился свет из окон
и кошка у двери лежала,
и с ленточками вентилятор,
и ты поставила бокал с вином,
скребнув серебряным кольцом...
"Скажи, ведь это же не сон?"
Там дождь...
Вода, разбавленная солнцем.
Лягушки на поле́гших розах.
И очередь издалека:
тра-та-та-та, тра-та-та-та...
Не сон.
Всего лишь лето конца света.
И тишину нам нарушали
лишь выстрелы издалека,
и колокольчика стеклянного
едва ли слышное "динь-динь"
под тихий шелест старых лип...
мы не умрём, не бойся, милая,
мы просто перестанем быть.
Всё потому что
на самом деле...
К скрипучим и влажным от летнего дождя
пола́м веранды
прилипла бабочка с оранжевым рисунком
на хрупких крыльях
и тополиный пух ещё, как тёплый снег.
И по́вода
как будто нет
прочувствовать гармонию начала лета:
ну, что там, право слово, просто дни,
наполненные до краёв слепящим светом...
Но бабочка
опять взлетела,
кружа́сь оранжевым фонариком
в размытой зелени,
и кажется,
к обеду снова будет дождь.
~*~