Здесь дождь
цветущие акации пригнул к траве,
в которой протоптали ход в беседку,
разлив вино на мокрые ступени, как будто кровь
на белом мраморе;
из горла в горло жадно допивая,
кричишь мне в безучастное лицо:
Ты ошибался!
Харе Рама!

Я ошибался,
и за тобою не пришли из ада,
ты принесла его сама
сюда,
он искра в чёрных, непроницаемых глазах,
он, как моя любовь к тебе
до отвращения,
за вскрытые запястья и за кровь,
что выливалась из тебя вином
на тёплый мрамор храма.
Я ошибался, всё же...
Харе Рама!

Здесь дождь,
акации роняют гроздья на траву
и ветер треплет красные шары гортензий,
бросая мясо из цветов на белые ступени;
а многорукий древний бог с потресканным лицом,
не отрываясь смотрит, как пьёшь вино
и шепчешь хрипло, в муках умирая:
Ты снова ошибёшься...
Харе Рама!