Там, дальше по аллее,
если присмотреться, виден печальный ретривер,
который выгуливает невыспавшегося господина
в шляпе,
а ещё чуть дальше,
в наполненном солнцем тумане, студент,
который выбирает музыку на смартфоне.
Интересно, какую песню он включит
в семь утра,
в конце марта, сворачивая в направлении Кабуки-чо?
А может он и не студент вовсе, а хост?
Или вот эта девушка в клетчатой юбке,
может не школьница? Или тот седой дедуля,
что размеренно пьёт кофе из стаканчика
и курит, вообще якудза?
А я вообще-то кто?
Где моё отражение в зеркальных витринах?
Вот женщины, мужчины, гайдзины в бейсболках,
и этот, который смотрит испуганно, прижимая к себе зонт...
Это кто?
Впрочем,
мартовский дождь убивает цветение сакуры,
девчушка весело разговаривает с дедулей,
студент исчез,
а из приоткрытой двери напротив,
вместе с сигаретным дымом и звоном бутылок
вытекает "хинаматсури", облаченная в печальный женский голос.
Кто-то спросил из-за спины "Ты в порядке?"
"Да, - не оборачиваясь ответил я. - С условием,
что этот мир катится в ад"
"Ну, насчёт этого не беспокойся,
все умрут,
вообще все,
рано или поздно"





"Hinamatsuri"





*