Я сначала не верила, сразу решила - бред,
Но потом убедилась, и тут отрицать не будешь:
У любого ребенка, рожденного в октябре,
Есть троюродный дядюшка Ок - вековечный чудик.

Он не курит, но трубку носит всегда в руке,
Он не стар, но в его шевелюре мелькает проседь,
На его непременно потрепанном сюртуке
Десять пуговиц. Крепко пришиты, конечно, восемь.

И его не особо-то в гости и зазовешь, 
Приглашенья шуршат в дому его листопадом.
Он заходит обычно без стука и только в дождь,
Но уж дети-то знают, что он неизменно рядом.

Потому холода их волнуют едва на треть: 
Не промокнут ботинки и не просквозит из окон.
И когда эти дети - в итоге - решат взрослеть,
Он присмотрит за ними нездешним искристым оком.

И у дядюшки Ока повсюду с собой не зря
Две янтарных оторванных пуговицы в кисете. 
...Это правда для всех племянников октября,
Это правда для всех наследников октября,
Это правда для всех соратников октября,
Это старая сказка для всех остальных на свете.