*  *  *

Ночь, деревья...
 Дрожит душа их
  коллективная
   вдоль пути,
а луна - что стеклянный шарик!
 И застывшими конфетти
  звёзды взгляд твой устало режут;
спать - бессонница не велит,
 плюс лопаты снаружи скрежет:
дворник, маленький инвалид,
 чистит улицу... Шарф на вые,
  дума в сердце, в башке дыра...

Спите, сказочные домовые,
 до реального до утра, -
нужен отдых порой и тем, кто
 только ради других и жив!

...Снег всё валит, такая темка...
   А язык - он, конечно, лжив
     и бессилен...
             Как описать мне
  подвиг серенький малых сих!

...Мгла. В снежинок её десанте
   мир захлёбывается, красив
     и чудесен!
              Неуловимый,
 сон соскальзывает с крючка...

   Вот и образ моей любимой:
    пальцы,
     прядка волос,
      щека...



Пассажирка

...Вот сидит она, милее мишки-гамми -
с детским личиком и взрослыми ногами,
и - градирни в дымке кажутся стогами,
из которых каждый тянет на альков! -
но... ведь я же вдвое старше этой феи!
Мне - иметь пора проблемы в "этой сфере"! -
да и просто... негде складывать трофеи:
тушки чувств, освобождённых от оков...

Мне пора уже быть чище и мудрее.
Блёклым парусом, повешенным на рее,
мирно никнуть - ни боясь ни гонореи,
ни люлей... ни одинокими людьми
предрекаемой последней катастрофы...
Мне пора уже забить на эти строфы! -
перерезать к небу тянущие стропы
и упасть в отходы... семенем любви...

а она - сидит такой луной в матроске
и, румянее, коза, иной матрёшки,
с кем-то чатится - и трогательно броски
её тряпочки и кеды, - чуешь, ты?
Нам нет места в её трепетном косплее,
и... Сказать ли откровеннее и злее? -
нет нужды ни в огороде, ни в козле ей -
безмятежной,
словно в царстве чистоты,
среди бабушек с усталыми руками,
молодёжи с рюкзаками и тюками,
полицейских с богатырскими щеками
и детишек, чей эквипмент - больше их...

Нам пора! - и да пребудет с нами сила:
в недрах памяти, в ядре её массива...

...Мама спросит дочку: "Где тебя носило?"...

 ты же - спи,
   уже довольно
        пошалив.



*  *  *

Основу бросив, и утОк,
и важные дела,
желая в тайне хоть чуток
душевного тепла,
гуляла дама по траве -
ногами чирк да чирк,
с повязанной на голове
банданой "Superchick".

Навстречу -
       правильный пацан
примерно лет восьми;
он говорит: "Я сделал сам,
пожалуйста, возьми...
Ну что же ты?
     Бери, он твой", -

   и ей даёт...
             венок!

и тут земля у дамы той
 уходит из-под ног...



*  *  *

И что ж это я возле прошлого вечно трусь?

Бежать! -
    как подсказывают здравый смысл и грусть...
Найти себе пару - с душою, как бездна миров,
 и - въехать в закат на машине без номеров...

Весенняя девочка... Где она?
                ...Тьма, заслон
                  у глаз моих:
                 пыльное бремя борьбы со злом.
...Добраться бы к ночи... Зловеще молчит таксист,
и город безлюден... и слишком чехол ворсист.

Медалью светило сияет - и манит дёрн
 любого, кто, как бы то ни было, награждён.
Как будто бессильных - бескрайний такой матрас! -
 и мы упокоимся, да...
  Но не в этот раз!

Не в этот, не в этот... И что ж это я... "Постой,
 проехали... И вообще я, кажись, пустой,
  прости!"... Дверь водила распахивает, коренаст,
   и... бог из машины выходит...
    
     Оставив нас.



Клубника со сливками...

Я думал, там легко и весело -
на даче-то...
             "А что клубника?" -
пока лишь листики развесила,
попробуй ягодку стяни-ка! -
их там и нет ещё... Хозяева
сигналят парой лиц счастливых:
ну правда же, мол? ведь нельзя его
не оценить, засилья сливок, -
ты видишь, а?.. поможешь, родненький?!

И точно! Светлые на тёмном,
в траве горят, как антиродинки!
глаза котят! - и дочь котёнком
от мамы к папе юрко мечется,
 ногами сливы вскользь калечит;
  родители: "...Вот так - полмесяца!..
 Поможешь, а?"...
            Я - словно кречет,
кидаюсь подбирать ближайшие
 и обжираюсь в полминуты!

"...Эх, вот бы вы, ребята, зажили,
срубив весь сад!"...
                    Ногами мнут и -
застенчивые, перекатывают,
потупившись, янтарь плодов, как
метеориты (что все карты бьют!)...

И - бродит прошлый год в кладовках.

27.08.16, дер. Анискино



Почти буколическое

...Не власти или денег! - а... пусть овцы пот
со лба слизнут и грянет майский гром,
чтоб после - на тебя упало солнце под
каким-нибудь особенным углом,
а ты... зевнув и паству нежно выматерив,
сыграла б... нечто! -
губы облизав...

Но - годы, годы мимо... Нет, не выйти их
заложникам из круга...
                       Всей в слезах -
опять лежать и в город спящий вслушиваться.
Как будто ты тут вовсе ни при чём,
что от любви-свечи осталась лужица,
а солнце - вон, одним горит лучом
на метроэстакаде, чудо небово!

...Бежать бы! и смеяться на бегу б! -
да не к кому: здесь агнцев - нет и не было.

И флейта моя новых ищет губ.

28.08.16, дер. Анискино



Сырость

"ЗдОрово, что все мы здесь..." - а
тем не менее никак
с самого, пожалуй, детства
не научимся в руках
ту синицу - и не комкать,
и удерживать - пока
нас не выгонит из комнат
Рока жёсткая рука.

...И куда же "собралИсь"-то?
Никуда. Покой и хмарь.
Лишь молитва атеиста
тает в осени, как май:
чтобы ни окоп, ни ров, а -
ждал лишь Опыт нас, бодря;
чтобы не было сырого
мяса! чувства! сентября!

...Самовар дымится древний,
поит новую зарю...
Дух упадка над деревней,
будто дождиком, залью
этой тайною мольбою:
и за всё, что скрасил им,
этим чувством,
           и... собою
      чтобы стать - но не сырым!

..."Здорово, что все мы здесь" - и
вот и весь он, этот сказ.
Кисни. Бейся. И - надейся,
что не канешь мимо касс...

Что - "мы вместе". Что природе
люб и мил наш общий лик...
и - съедобен как бы вроде
пережаренный шашлык.



Женщины Рафаэля

На районе у нас пожилой такой нищий есть,
его знают, не трогают, даже дают поесть,
и, любуясь на зори, оранжевые, как форель,
он бормочет, бормочет: "Зовут меня Рафаэль...".

Я однажды купил ему булочку и воды,
он возьми и запомни ("растаяли в сердце льды!") -
и теперь, как иду куда мимо, он тут как тут...

Мы здороваемся, и - пускай меня люди ждут,
но хоть пару минут ему слушателем, да будь!

...Говорит он: "Ты, Саша, пальтишко-то мне добудь! -
а то видишь же, в чём я хожу... Тебе жаль меня?" -
"Разумеется, Рафа... Хорошего тебе дня!" -

"Погоди-ка... Не надо жалеть меня, - слышишь, Саш? -
потому что... ну, ты понимаешь: судьба не вся ж
ещё кончилась... Я - специально теперь такой:
чтоб любили! пускай та любовь - пополам с тоской.

...Знаешь, женщины все - ненавидят, когда ты ПРАВ,
если прав ты - ВСЁ ВРЕМЯ... Они тогда скажут: "Раф,
я, наверно, увы, оказалась совсем НЕ ТОЙ...
Что ты лезешь ко мне со своей этой правотой?!"...

В общем, хоть ты и прав, уступи ей, не спорь, забей,
пусть хоть раз победит - раз по жизни тебя слабей,
от тебя не убудет... но - будет ЛЮБИТЬ зато!" -
мне внушает философ (в истёртом до дыр пальто).

Что ответить ему... Изменился ли мир с тех пор,
как ему навязал "равноправие" слабый пол?

...Моя женщина, дед, - да, пеняла, что прав я, гад,
но... желала, чтоб был и силён... а ещё - богат.

На районе рассвет занимается. Всё, пора...
Жизнь - игра, но заветные правила мне не нра,
я желаю других - хоть не знаю, каких... Любых!
 И спешу.
         Старику тому булку с водой купив.



Поэты

"По набережным серых наших рек
люблю слоняться: осени парчу
в упор уже не видя, как на грех,
себе аудиторию ищу.
Наивный, вероятно, идиот, -
я просто тупо жду, пока она
сама меня однажды не "найдёт"
с энергией и весом колуна.

А дома - по соседству, за стеной
ещё один такой живёт поэт...

Ни разу не здоровался со мной!
Поверьте, никогда - за много лет.

Покойно тих, как мутная вода.

...От рака умирает? - ничего...

И палец я о палец никогда,
ни разу не ударю для него!" -

вот так вот...
           И симметрии краса,
 и скука справедливости, хоть вой,
на долю выпадает, как роса,
 с извечною по берегу ходьбой.

Но, главное (признайся же), терпя,
как пытку, ежеутреннюю тишь,
он пишет - гениальнее тебя! -
и этого ты точно не простишь.

...Не сея - жать?
Тот век уж миновал,
теперь эмблемы фондов семенных
и башенку венчают, и подвал
приметами времён совсем иных...

Доносятся гудки и детский гам,
груз лет висит на совести, пудов...

но ты - бредёшь по серым берегам
и хмуро шепчешь: "Хоть бы он подох...".



Север

Живу, как ненец, сердце теша, ну...

Не в том буквальном смысле, что такой-де
раскосый будда, вкладом в тишину
гордящийся в далёкой, скажем, Койде
(что в тундру - ни ногой без тесака,
что езжу, общим пользуясь упадком,
 на стареньком "Буране" - из АК
фигачить по полярным куропаткам), -
 не то, не то (хотя и у меня
порой лоснится рожа столь же жирно),
 а просто...
         вот, безвременье, звеня,
раскинулось, и чувствуешь: да, жив, но
уж больно как-то жалко и чуднО
на фоне тьмы, оскалом херувима
сияющей: мол, Таня плачет, но -
ведь даже гибель НЕ непоправима.

И веришь каждый раз: сия зима...
да, собственно, неведомо, сия ли,
но - точно изживёт себя сама
на фоне этих северных сияний!

Поскольку планка слишком высока,
не прыгнуть...
            но - с достоинством усесться,
  раз нет исхода

   (кроме тесака,
уставленного в собственное сердце).



*  *  *

Как это всё предсказуемо! - ночь толочь
в... если не ступке, то в чём же?! -
оставить рОжки
да ножки от тайны -
чтоб выдался день точь-в-точь
томик (и девушка с юношей на обложке)...
Пухленький томик, ага... Это я аскет,
он же с излишествами: то курсив, то сноски...
Между страницами - целый уже букет
 универсального мусора:
                       ВСЁ РАВНО с кем
   изображать ком невидимых миру слёз
в горле, распухшем от яростных разговоров, -
 ужас...
      Куда ж это жребий-то нас завёз! -
нежных, забивших на доводы, безголовых...
Помню ведь, как романтично тропа неслась,
дождик пятнал лобовушку, тряслась кабина, -
 опыт велик... потому-то и жизни всласть
  учишь теперь, будто только что из кабмина.

...Как это было давно: у любимых ног
повода ждал воспарить - записной должник у
дающей авансы за то только, чтобы мог
жадно читать её, будто какую книгу! -
будто вчера... чтоб сегодня опять искал -
не вспоминая чужую уже - СВОЮ щель,
 только б забиться...
                    разбившись уже, Икар!

Только б не оскудела душа дающей.



*  *  *

Нет тебе сна и не будет. Любая мысль -
исподволь ест тебе психику, древоточица,
совесть изводит, - мол, делом-то хоть займись!
Только соседи мешают сосредоточиться:
ходят, исчадия ада, на каблуках, -
всякая звонко паркетина их по-своему
здесь отзывается... Ночь этак проблукав,
сон не пришёл...
              что в итоге судьбу спасло ему:
он у меня превратился бы точно в явь -
серую, скучную... к жизни - неприложимую...

Опыт зато под рукой! - и бубнит, объяв:
"Подлинность-то не разменивай на миражи мою!"
...Аутентичности - целые вороха...
Склад достоверности! и подтверждений залежи!
Лишь непонятно, на чьём плече чья рука...
да и, пожалуй, вас с ним разделить нельзя уже.

...Ходят соседи... Ты сам к ним ходил, но зря:
на каблуках - эта явь веселее топчется!

(Что же до общества...
                   снова взойдёт заря
  чувства единого - только когда всё дочиста
 нами забудется: словно душистый яд,
будущее отравляющий духом паперти!)

  ...Нет тебе сна и не будет... Часы стоят.
Чтоб было время с ума сойти... и В СЕБЯ прийти.