Ты написал мне строки эти
Под неусыпный стук дождя,
Цвела весна на белом свете 
И пела радостно земля.

Под птичью трель, мерцание радуг
И солнца нежного тепло,
Мы отворили двери сказок,
Забытых в горести давно.

Нам пели принцы и принцессы,
И улыбались короли.
Отбросив мрачности завесы,
Мы чтили мудрость, как могли.

Мы грезили о самом главном,
И не скупились на слова.
К делам забытым, предкам славным
Мечта нас весело звала.

И мы не ведали ненастья,
Не опасались темных дней,
Но мимолётно было счастье 
В прискорбной кротости своей.

Исчезли принцы и принцессы,
Ожесточились короли,
И горя мрачного завесы
Заполонили наши дни.

Ты обманул, несчастный автор,
В твоём романе нет любви,
Там только тягостное завтра
И погребальные огни.

Там только скорбь истошно воет,
Горят отчаянием пути,
Но что тебе, мой автор стоит
Переписать труды свои?

Ты подарил мне эти строки,
Как тихой радости причал,
Но все остались одиноки.
Даруй же нам иной  финал.