Гонят нас по переходам ошалевшие потоки звездопада,
Пробегаем через годы не желая и не требуя награды,
Наши стяги, ружья, взводы растворяются в высоком ясном свете -
Потому что переходим в состояние, известное, как ветер,
Счастья нет и горя нету - легкий вальс на острие Оккама-бритвы.
Скоро лето. Это лето будет звонким и прохладным - как молитва,
Как последняя отрада, пред штрихом последним кисти возглас: "Боже!"

Видишь взгляды? Эти взгляды провожают, подстрекают... и не больше.