Уплывает сентябрь. Облетает сад.
Догорает закат углями в кострище.
Мы с тобой проиграли - пора назад,
Где не ждут, не ищут.

Стук осенних яблок как стук копыт - 
Это наша судьба проезжает мимо,
И любовь, истаивая, горчит,
Словно запах дыма.

Мы уходим, не обнажив клинков,
Мы с тобой позорно бежим от боя.
Мы боимся шагов навстречу, оков,
Долгих битв с судьбою.

Мы бы их проиграли, конечно, но
Хоть недолго - сражались бы рядом, вместе...
Прогорели угли. Уже темно.
Ни любви, ни чести.