Иногда, лунными ночами
Я придумываю белый стих
Повествует о горькой печали
Этот бесформенный миф

Он рождается в час или позже, 
Когда лень его записать.
И сбегают хорошие мысли,
А куда невозможно сказать.

Эти мысли уйдут безвозвратно
И никто не напишет их вновь.
Не узнают уже, как когда-то
Поняла, что такое любовь.

А любовь - это просто ведь слово.
Мы готовы его привязать
К тому чувству, что для нас ново,
Лишь бы только что-то сказать.
11. Август 2003