Слова и поэт.

Слова летят, срываясь с кончика карандаша,
А где-то, в глубине создания, поет убитая душа.
И все бы ничего, да поет уж слишком громко,
Можно бы стерпеть, но не очень долго...

Поэт ведь ни профессия и ни призвание,
Поэт - это когда кричат воспоминания,
Когда сердце отбивает громкий марш,
А чувства перемалывают разум в фарш...

Когда сидишь с листом в руках ты белым,
А слеза готова совершить свой путь,
Когда в ночной тиши лежишь недвижим,
И мысли не дают уснуть...

И только лишь тогда слова летят как птицы,
Ложась кривыми строчками, запачкав чистый лист, 
И тянутся четверостиший вереницы,
Разливая по строфам печаль...