Полетели... 9 часов на границе, дорога, ночной Коттбус - и вот он, первый наш фестиваль, Диссен. Даже название звучит так же спокойно и тепло, как и само место. "Сейчас нас будут обнимать"(с). И действительно, из темноты появляется белое привидение, оказавшиееся при приближении симпатичным парнем, который тепло приветствовал голодных и уставших артистов, отвёл к костру. Там замечательная компания из поляков и немцев в традиционных одеждах пило пиво из глиняных кубков. Немецкая, английская и польская речь смешалась в одну, от чего уставший мозг и вовсе отключился, переставая понимать даже знакомые слова. А потом нас расселили по впискам.
Утро. Потягиваешся, открываешь глаза ... и вместо привычной стены перед глазами окно, в котором видно голубое небо. И понимаешь, что ты не дома. А где тогда? В Германии. Я В ГЕРМАНИИ!! Начинался певый день первого фестиваля первых гастролей сезона.
Диссен... Музей-костёл, с замечательной кухней и уютным обеденным залом. Небольшая площадка самого фестиваля. Улыбающиеся, добродушные лица. И ты купаешся в этих улыбках, приветствиях, греешся в солнечных лучах уже по-летнему тёплого солнца. Белорусский костюм. Первое выступление со зрителями, первая монета. Сон на травке под стенами костёла. Почему-то особенно хорошо спиться под звон колоколов и игру музыкантов. Фольковый фаер, обожаю его, он какой-то родной, что-ли. Поклон, стою босой ступнёй на горящем фитиле дабла и не сразу осознаю это. Удивление, но не боль. Узумительная музыка Фиделиусов. Ночные посиделки за пивом и вкусным вином со щедрыми и словоохотливыми музыкантами. Бах, забывший свой родной немецкий и говоривший по-русски, Никита, дующий в рог в полпервого ночи, поляки, которые всё-таки нас нашли. И вприпрыжку бежим домой, ведь говорили, что придём в 12, а сейчас уже 2 ночи. А на середине пути, вспоминаю, что вещи оставила под бусиком на стоянке возле костёла. Отъезд. Тосты за всех участников и организаторов. Многочисленные объятия и слова прощания. И огромное желание вернуться к этой большой семье в столь гостеприимный дом.
Целле. Маленький немецкий городок. Квартира, где повсюду стояли, висели и изображались ангелы, такие же как и сама хозяйка, весёлая и добрая. А на утро - сбытие мечт. Как-то, года 4 назад в Кракове, гуляя по узким улочкам или выходя на площадь, очень хотелось увидеть чудо в виде бродячих музыкантов, или жительницы города в корсете, длинной юбке и чепце с корзиной цветов в руках, неспеша бредущей по булыжной мостовой. А теперь я сама - часть этой мечты. Весёлым, звенящим, дудящим, жонглирующим, разноцветным парадом мы проходили по улочкам старой части города, собирая с прохожих улыбки, вспышки фотоаппаратов и монеты. И когда, немного уставшие и проголодавшиеся артисты, не удержавшись, остановились на минуту возле выставленных сладостей одного из магазинчиков, чтобы облизнуться и, шмыгнув носом, побежать дальше, некая добрая немка догнала нас и подарила столь приглянувшиеся нам конфеты.
А потом снова дорога, позабытый сонный Найк и паром. Большой, новый, комфортабельный. Бушующее море, солёные брызги, треплющий волосы ветер. Весёлый смех и шуточки в начале качки, неровная пьяная походка. А потом попытки вернуть желудок обратно на место, лёжа на сиденьях в кафе. Вкусный-вкусный тортик и кофе (наверное, самые дорогие в моей жизни :). Наше приветствие приближающемуся берегу Норвегии музыкой и танцами на самой высокой палубе.
Торнсберг - место нашего следующего фестиваля. Высоко над уровнем моря, на горе раскинулись средневековые шатры и палатки торговцев. Хостел, где интерьер полностью подходит под описание скандинавкого кантри, реферат по которому я делала буквально месяца 4 до отъезда, даже и не надеясь увидеть в живую. Всюду расставлены свечки, вязаные скатерти, подушки. И всё белое или светлых тонов. И жители сами по-скандинавски сдержанные, несловоохотливые, но добрые, с приветливыми улыбками на лицах. Парад на открытие фестиваля. Льющий как из ведра ливень. Промокшая до нитки, продолжаешь вприпрыжку бежать, крутя флаги и улыбаясь всем спрятавшимся под крышами и навесами людям. Аккуратно, не сбить ходулистов, им и так не легко. И подальше вон от той лошади, которая почему-то больше всего боится не долгоногих артистов на ходулях с двухметровыми флагами, и не музыкантов, чью игру слышно за метров сто, а маленькую тебя, пусть и резво скачующую и крутящую разноцветными флажками. И наследующий день тоже дождь, и, как следствие, лужи и грязь. Но это же здорово! Стараешся наступить в каждую, чтобы как можно больше измазаться, а если устала - сесть и передохнуть, выбрав предварительно самое большое болото. Зависть к коллеге, который прочно укоренился в самом центре здоровой лужи, находящийся на развилке главной дороги и пути к площадкам мастер-классов. А всё потому что мы - средневековые нищие.In nomine Patris, et Filii, et Spiritus Sancti.Amen. И вот такой средневековый нищий за три часа заработал среднемесячную стипендию студента нашей родины. А вечером фаер. Не самый лучший и техничный, в котором мне довелось поучаствовать, но самый запомнившийся. Из-за атмосферы. На самой высокой точке города, среди руин старой церкви, где в древние времена находилось капище. И вот, по каменным ступеням, к нам, на гору, поднимаются зрители, а ведут их клювастые доктора, с горящими факелами в руках. И много огня. Непередаваемо, мистически, захватывающе.
Ночной путь по Норвегии до парома. Мелькающие столбы фонарей и белые полоски разметки. С одной стороны дороги - откос, с другой - блестящие в жёлтом свете фонарей скалы. Туннели. Имеено такой она и запомнилась, и понравилась. Холодная, дождливая, сдержанная, стойкая, красивая и гордая Норвегия. Паром, и на одном дыхании домой. Дания, которую проехали вообще без остановок, Лидл в Германии, в котором получаса оказалось очень мало, а одних рук недостаточно, Белосток, где не оказалось желаемых желатинок и всё, граница.
Выезд на третий в моей жизни фестиваль, и мы, не успев обрадываться быстрому прохождению границы, попадаем в самый центр грозы в Польше. Бедную Хмарку сносит самым настоящим штормовым ветром, мы вихляем по дороге, объезжая упавшие ветки, за окнами - пелена дождя. И потом пробка. Как выяснилось позже, впереди километр упавших деревьев. Решаем развернуться (сзади нас всё равно никого нет) и найти другую дорогу, но и тут сюрприз. Проехав пару метров назад обнаруживаем ещё одно упавшее дерево, а за ним - машины. Уух, мы, оказывается, были последние проехавшие перед падением. Ожидание. Поляки, вышедшие вечером под дождь с бензопилами, чтобы расчистить дорогу. И мы снова в пути. Музыка, ходули и жонглирование в ожидании парома, по соседству с компанией байкеров. И вот она - Швеция. А такое ощущение, что дома. Такой же лес, природа, только много камней. Находим выезд на море, чтобы перекусить на берегу. Детская радость от качания на качелях. Маленький фестиваль. Шведский стол. Сработавшая система пожаробезопасности от мастерски раскуренного кальяна. Йогурт, который я всё-таки получила на третий день проживания в хостеле. Тропа смерти. "Бравые" кони. Всенепременная IKEA. Полная отдача на выступлениях и некая пустота внутри после них.
На обратном пути поляна из валунов и остовов сгоревших деревьев, кое-где образовывающих пирамиды. Печальное чёрное лицо. Цветы и малина. Перепрыгиваешь с камня на камень, перебираешся через один ствол поваленного дерева, чтобы пройтись по-второму и снова запрыгнуть на камень. Там и почувствовался дух Швеции. Большущий открытый музейный комплекс с дворцом, садом и зоопарком. Поиски дырки в заборе. Тысячелетний дуб. Прогулка по парку в окружении стада лам. 8 минутная зарядка. Вечером остановка в портовом городе Иштад. Розы повсюду, город роз. Красивейший монастырь, обвитый этими цветами. Острые камешки под ладошками и возгласы:"Фотографируй быстрей! Сфотографировал?" Лаванда и индоутка. Океан. Завтрак с видом на море возле старой ткацкой фабрики, а нынче музея. Приветствие приходящих работников, нисколько не смущённых поедающими свои припасы на территории музея артистами. Паром. Полицаи, которые так хотели докопаться до жизнерадостных артистов и весёлого бусика с тапками, носками, грибами и травками на панели перед лобовым стеклом. Тренировка на пункте отдыха на трассе по Германии. Удивлённые глаза европеиков, смотрящих на прыгающих, кувыркающихся и стоящих на руках белорусов. Копенгаген. Большой старый город, где стаями ходят турики. Переполненный, ожиревший от количества выступающих там артистов, заносчивый. Не хватило небольшого выступления в его центре, чтобы понять и принять его. Надо вернуться. Ночёвка на заправке в Польше. Ходули, комары и солёные орешки. Утренний холодный Щецин, вокзал, радостная встреча. И пополневшийся артистами бусик весело катится на очередной фестиваль.
Волин. Пока самый большой и массовый фестиваль в моей жизни. Как же про него можно много всего написать. Сутки в доме 5 века. Без окон и трубы. Очаг посреди дома. Слезящиеся от дыма глаза. Шкуры на стенах, лавках, кроватях. Заинтересованные лица туристов, заглядывающие к нам, и мы, смущённо прячущие современный пакет с макарошками, которые только что засыпали в котелок. Белорусский костюм, ставший родным. Лисий хвост. Шкуры, дерево, метал, глина и солома. Дни мастер-классов. Ходули и кроты. Наш навес и алыча. Пересчёт мокриц каждое утро. Участники фестиваля всех возрастов, от стариков до грудничков. Настолько вживаешся в этот образ, что туристы в джинсах с портфелями уже из другой эпохи. Чужие, не свои. Отдых на травке, танцы для себя. Бедронка. Вкусные пудинги и нектарины. Макрошки с тушёнкой и "Приувэт, мужык!" по утрам. Покер по вечерам. Фестиваль. Танцы, игры, музыка, люди. Много людей. "Права рэнька! Лева рэнька! Раз, два, чы!" Цмок. Вспышки фотоаппаратов. Фаер и свадьба, оказавшаяся девичником. Пиво. Много. "Гэй, соколе!", подхваченное соседними столиками. Путешествие по территории фестиваля и попытки всё же направить свои и чужие ноги в школу. Прощальный круг в день отъезда, солёные огурцы. Чемодан, по непонятным законам физики, оставшийся в объёме таким же, как до приезда, но увеличивший массу раза в полтора. Граница и дом.
И вот, последний выезд. Казалось, каких-то 2 часа и мы в Вильнюсе. Но 6 часов на границе подпортили планы. Переодевшись в бусике, проходим наконец-то литовскую сторону уже в костюмах - и скорей на фестиваль! А там на сцене, под сценой, за прилавками - Baltarusija. Как будто дома) Покушать, заселиться в хостел и айда гулять по чудесному Вильнюсу. Весь холмистый, а порой и гористый, в жёлтом убранстве осени, он прекрасен. С высоты открывается великолепный вид на этот город, контраст старого и современного. Как будто и не было этого полуторамесячного перерыва и работы, ты снова живёшь этой гастрольной жизнью. Белорусский рэп перед Танцем Смерти. Дикие глаза и падения на колени. Монеты, которые не умещаются в руке, а тары как назло нет. Удачный фаер. Мы опять порвали всех). Посиделки с местным уличным театром "Мозаика". Просмотр фотографий, пиво и 999 до 4 утра уже в хостеле вместе с фаерщиками из Москвы, Киева и Вильнюса. И все эти люди совсем не чужие, ведь нас объединяет общее увлечение, общая страсть. Утренняя прогулка по Вильнюсу. Просто влюбилась в узкую улочку, плавно изгибающуюся, уводящую от центра вглубь города, красивого, доброго, гостеприимного. Хочется пожить там неделю или две, чтобы неспеша обойти каждый его уголок, прочитать историю прямо по стенам его домов и костёлов. Последнее выступление с "Карабасом" - и всё, домой, теперь уже надолго. Чтобы придумать новые спектакли, отработать новые программы и поразить в следующим году наших зрителей своим мастерством)