Сколько ты стоишь? Двенадцать лун?
Тысячу фунтов? Все деньги города?
Мертвый ковбой и ночной салун -
Виски рекой. Эта жажда золота
Бьется в тебе, как дурная кровь,
Ритм отбивает железным молотом,
Нужный калибр, сорок пятый, кольт,
Внутренний жар свежей раны колотой.

Ты не боишься. Что значит страх?
Он - океан, у него нет берега.
Церковь стоит на семи ветрах -
Вера, построившая Америку,
Тут не годится, тут дикий Вест:
головы сложены у подножия.
Каждый несет на Голгофу крест,
Сам себе пастырь и стадо Божие,

Сам себе крепость и та река,
Что вымывает фундамент каменный.
Вот тебе пуля. И вот курка
Черный металл. Завтра точно станем мы
Тем, чего нет, неподсудно нет:
в дань некрологам кристально чистыми.
Сколько ты стоишь? Луну и цент,
Брошенный в небо и сбитый выстрелом.