наши саги пишет кто-то другой
красными чернилами по голубой бумаге
там, где абсентовые туманы над металлической рекой,
там, где на весеннем ветру хлопают в ладони танцующие флаги,
о, это фламенко, летящее под музыку из снов,
под мелодию горьких волн и зыбких теней над мостами,
это взметенные юбки вальсирующих в бесконечности слов,
произнесенных пересохшими и горячими губами,
это па де ша белых кукольных балерин
из музыкальных шкатулок, поставленных на советские серванты,
это развеселый полонез с внезапно оживших картин,
зеленые бутылки Хайникена, газовые школьные банты, 
то, что мы уже не заберем с собой, 
всегда помня про это, всегда об этом тоскуя.
наши саги пишет кто-то другой,
посылая нам из юности легкие воздушные поцелуи.